ilha dos papagaios

Moro ao lado de uma grande área verde. Hoje pela manhã, banho tomado, olho na janela e reparo um papagaio pousado num galho. Um papagaio clássico, desses que aprendem a falar. O velho louro das piadas de salão e dos lamentáveis programas de televisão.

Sem me dar conta de que os papagaios domésticos têm as asas cortadas, imaginei que se tratasse de um foragido de uma casa qualquer das redondezas. Abro janela do quarto silenciosamente,para não assustar o bicho, e quase caio de costas ao constatar que não havia apenas um e sim um bando deles, algo em torno de uns vinte, distribuídos pelos galhos da velha árvore, pela sacada do vizinho e pelo muro do meu prédio. Acordo meu filho e seu amigo russo, que chegou ontem de viagem (ainda de jet lag, camiseta e cuecas), que não entende nada quando lhe digo this is Brazil kid, now go back to sleep.

Já havia percebido que a tal área vizinha equivale a um porta-aviões, uma ilha, um porto seguro para aves silvestres em seus vôos por sobre a cidade. Sou acordado todas as manhãs por quero-queros raivosos, habitantes do local, e já vi de tudo por ali: gaviões, pássaros coloridos, gralhas. Mas, nunca um bando como aquele.


Sempre é bom lembrar que vivemos muito próximos a uma floresta tropical, que, a não ser pelo tamanho,em quase nada difere da selva amazônica. Pelo fato de voar, os pássaros talvez sejam as últimas criaturas a mudar de hábitos quando a cidade se estabelece. Além do mais, alguns bairros como o meu, são relativamente recentes. Lembro de histórias atemorizantes sobre um lugar longínquo chamado "Poço do Bacacheri", onde nadadores aventureiros frequentemente se afogavam. Trata-se hoje do bucólico e aprazível parque de mesmo nome em que costumo correr nos finais de semana.

De qualquer forma, tal visão, inédita, me devolveu um pouco da poesia perdida nesses dias de chateações com a vida prática que tenho enfrentado ultimamente.

Gostaria como Alexandre, de acreditar em presságios e sair por ai invadindo algumas Pérsias.