debytes

satis-fashion

2011-12-07T06:24:00.000-08:00

Londres 29.11

Gosto da The Eye. Acho que a roda gigantesca a beira do Thames de alguma forma quebrou um pouco da sisudez e da pompa da Casa do Parlamento e adjacências, sem ter de se apelar para um Guy Fawkes da vida. A iris monumental que os aros de bicicleta sugerem, evoca signos da Britania, de Orwell à discreta indiscrição desse povo, louco por tablóides. De Sherlock Holmes, o private eye original, ao fato de Londres ter o maior numero de câmeras nas ruas por habitantes, contradição estranha no berço das liberdades individuais. Um moinho que retira energia do dirty old river e movimenta a cidade que deve quase tudo a ele.

Ontem assisti na BBC a uma edição do programa de entrevistas Eye to Eye cuja piada (britânica, off course) é entrevistar celebridades dentro de uma das cabines da Eye, olho no olho, por assim dizer.

A própria palavra interview da pano pra manga, principalmente por que a vitima era o fashion designer e empresário Paul Smith, dono da grife cujas roupas, descontando algum exagero em uma ou outra peça, sempre me agradaram.

Imaginava-o porem, completamente diferente. Meia idade (mais para inteira) lembra uma cruza de Ron Wood com Dudley Moore e se veste de forma discreta, sem casacos de mink ou coletes do Minc. Fala e age como um legítimo businesman da City, embora, assim como Branson e outros de sua geração, seja visivelmente contaminado pela radiação da Londres swinguing. Simpático, engraçado, falante e claramente heterossexual. Um sujeito comum, até por que seu nome equivale a algo como Jose da Silva aqui nessas ilhas. Mas bem sucedido ao ponto de transformar esse mesmo nome em marca mundial.

À inevitável pergunta: - “ Você se arrepende de algo? “ Paul responde que sim, de um tal agasalho azul com estampas de dinossauro de uma antiga coleção. Dias atrás numa estação do Metro – sim, bilionários aqui são gente como você e eu, só que com muito mais dinheiro - ao topar com alguém vestindo um exemplar do quase extinto item, teve ganas de empurrar o desavisado jurássico sob as rodas do trem. Melhor seria ter (re) comprado a peça e queimado num ritual pagão, de preferência em Stonehenge.

No final da entrevista, ao perceber um Agusta passando rente ao Olho, o leve, feliz e viril, Mr.Smith se despede. : - Eis o meu taxi.
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Pouco antes de viajar tinha visto o Louco Amor, documentário que conta a relação do infante terrível Yves de Saint Laurent e seu marido e complemento existencial, Pierre Berger.

No final dos anos 50, Yves era o mais talentoso designer da Maison Dior. Defenestrado pela família assim que o velho Cristian vestiu seu derradeiro terno, ele se obriga a abrir uma pequena loja na preferia de Paris. Pede a Pierre (um sujeito razoavelmente masculino na postura e nos trejeitos) que se encarregue dos negócios e nunca mais toma conhecimento de nada que não seja a criação.

O resto é historia. YSL, o homem e a grife se tornam aquilo que são ate hoje, um sucesso planetário. Sua criatividade e genialidade porem, só eram comparáveis a sua imensa tristeza, a qual PB tentava mitigar adquirindo uma das mais impressionantes coleções de arte particulares já reunida, e recentemente leiloada, logo da morte do companheiro. Ainda que jovial no aspecto, Yves tinha milhares de anos de melancolia acumulada, e suas pequenas vitórias pessoais a cada desfile anual, embora sucessos enormes no mundo fashion, eram precedidas de um calvário, pré e pós.

Berger fazia o que podia. Esperava-o acordado chegar bêbado e drogado das farras com os Rolling Stones, Andy Warhol e outros bichos. Comprava mais um Goya aqui, um Picasso ali. Arrematou propriedades fantásticas em Marrakesh e na Normandia e aprendeu inclusive a pilotar helicópteros quando o outro já não tinha mais disposição de viajar de automóvel. Tudo na tentativa frustrada de animar o proustiano e trágico personagem. Não conheço melhor marido.

Fica a impressão que gênios sem relação nenhuma com aspectos práticos da vida sofrem muito (não vou falar da intrínseca tristeza do universo gay, para não polemizar desnecessariamente) e o desafio de se superar a cada nova investida, vira um fardo. A busca pelo sucesso financeiro, embora não um fim em si mesmo, tem a vantagem de nos manter ativos e em contato com a realidade.

PS não é YSL, mas tem um PB dentro de si que lhe ajuda a balancear as coisas.

melancholia by lars v t

2011-10-27T08:19:00.000-07:00

planet earth is blue (and there is nothing we can do)

thats all foca

2011-09-22T15:41:00.000-07:00

Meu amigo FC pediu uma resenha pra uma revista que vai publicar uma materia grande sobre sua obra. Lavai.:

Evocar Moebius, Crumb, Eisner, a turma das revistas Heavy Metal e L’Écho des Savanes, e outras tantas divindades do Olimpo das HQ para falar de Foca Cruz é quase uma obrigação, mas, não é suficiente. Em Foca, as every picture tells a story, há, também, muito de literatura. No seu trabalho vejo Borges (alguma semelhança com o Luiz Alberto Borges da Cruz ou seria mera coincidência?), Wells, Wilde, Asimov, Bradbury, Chesterton, Lovecraft, Allan Moore, e, claro, Tolkien e Lewis.

Foca é meu amigo de adolescência. Conhecemo-nos em Paranaguá, nos anos 80, época em que a cidade – believe it or not – tinha certa cena cultural liderada por seu irmão, Raul Cruz, artista multitalentoso que só agora começa a ter o merecido reconhecimento. Lemos quase ao mesmo tempo “O Despertar dos Mágicos” e chegamos até mesmo a tocar juntos numa bandinha de rock. Lembro que ele usava um baixo empenado, difícil de afinar, e mesmo assim dava conta do recado. Mas o negócio dele era mesmo desenhar. Andava pra cima e pra baixo com uma prancheta, sempre rabiscando algo que, invariavelmente, daria em algo maior. Eu, fã de rock progressivo naqueles dias, cultuava Roger Dean, que desenhava as capas do Yes (um bom ilustrador, mas nada mais do que isso), que apresentei a ele como se fosse a coisa mais genial do mundo. Foca, do ramo, me retribuiu com Hieronymus Bosch, El Bosco, esse sim um inventor.

Como é normal, com a chegada à vida adulta perdemos o contato. Mas, sempre me diverti ao identificar seu traço em alguma peça publicitária ou cartaz espalhados pela cidade. Graças à Internet, que transformou a “aldeia global” de Macluhan num “quarto e sala”, nos achamos por aí. Observando seus desenhos mais recentes, percebo o quanto um artista de verdade pode evoluir sem perder aquela coisa única, sua marca registrada. No Foca de hoje, vejo tudo o que eu via há décadas e mais Francis Bacon, Miró, Picasso e outros mestres saudavelmente incorporados em algo que não está e nem esteve no gibi.

Uma honra ter a capa de meu primeiro livro (único, por enquanto) assinada por ele. Pegou na veia das minhas crônicas com uma fusão entre Kafka e a lua de Meliès. That’s all Foca!

carta do carlini

2011-09-01T08:37:00.000-07:00

Viagem à Lua” George Méliès / Jules Verne

Gostei do seu livro, me surpreendeu sua erudição roqueira. Enriqueci minha parca cultura pop post 60!
Confesso que eu não passei dos Bill Halley, Little Richard, Elvis e Beatles. Depois deles somente Bob Dylan/Joan Baez, Pink Floyd e Dire Straits me chamaram a atenção e pude reter na memória. O resto (você diria talvez o melhor) não consegui perceber, talvez já massacrado pelas obrigações profissionais, verolmianas, flumarianas e que tais.

Os conceitos políticos e filosóficos de vida são pessoais, sinceros, contestáveis, às vezes, mas deliciosos.

Valeu a leitura e lhe conhecer melhor.

Sugiro que você faça um segundo “Da Lua a Brasília” >>>melhore as fotografias.

abraços

Carlini

carta pro leandro

2011-08-26T15:34:00.000-07:00

Li em poucas horas o Guia do Politicamente Correto da America Latina. Resolvi escrever para o autor, que e amigo da Paula.

Caro Leandro,

Li com atenção seu Livro. Sou um aficionado por história recente da America Latina e também escritor, embora numa perspectiva quase artesanal e sem pretensões de alcançar o mercado editorial com sucesso, como tem feito o amigo.

Primeiramente quero lhe parabenizar pela iniciativa. Acho importante que mitos consagrados sejam desmontados, como foram Che, Allende, Perón e outros em seu livro. Alem do mais já existem obras demais exaltando essa gente, cuja herança e em maior ou menor escala, foi realmente danosa para o continente. Ocorre que realidade é mais complexa e alguns desses personagens (que repito, precisam ter seus “lados maus” expostos) não me parecem totalmente retratados , embora eu tenha entendido perfeitamente que a intenção não era essa.

Vou me abster de comentar sobre Bolívar e Pancho Vila de quem pouco sei. Mas me considero conhecedor da historia recente de Cuba, Argentina, Chile e do não citado no Guia, mas igualmente fascinante Uruguai.

Se não vejamos,

Allende, assim como 99,9999% dos políticos de qualquer lado ou facção, não era flor que se cheirasse. Mas consta a seu favor que tinha intenção de chamar um plebiscito, para que o povo pudesse dar sua impressão sobre as reformas que vinha imprimindo no Chile, justamente no dia (óh dia) 11 de Setembro. A UP já havia ganhado uma eleição no ano anterior e provavelmente venceria o tal plebiscito. Mas alguns lideres mais afoitos, como de resto gente como o Lacerda aqui no BR (a quem, em parte, admiro) achava que valia jogar o pais nas mãos de tipos bem mais facínoras do que SA, imaginado que o poder lhes seria entregue logo em seguida. Ocorre que como na velha lenda do diabo na garrafa, é mais fácil tirar o exercito dos quartéis do que colocar de volta.

Não há divida que o Chile de hoje é um sucesso econômico, o que para muitos inocenta Pinochet et corja. Eu discordo de tal indulto, até por que quem gosta de justificar os meios pelos fins é a esquerda, e ai vale dizer que Stalin industrializou a agrária Rússia e por ai afora.

Alguém pode dizer que Allende estava fadado cair. Os fascistas de esquerda do MIR, outra face do Pátria e Liberdade, achavam ele muito soft por não fuzilar uns tantos e não fechar o Congresso . Aliados com outras forças da esquerda radical acabariam derrubando o velho. Nem isso inocenta Pinochet et Cia, que tinham obrigação, sim de manter a democracia intacta, alem do alcance das bestas extremistas dos dois lados. Ok, talvez as coisa não funcionassem assim naqueles tempos e o próprio presidente poderia ter sido obrigado a radicalizar, para se manter vivo. Nunca saberemos.

O que sei é o que vi. Há um documentário chamado a Batalha do Chile, que apesar do viés claramente esquerdista, vale a pena. Salvador aparece dizendo a malta que não iria fechar o Congresso, e não o fez, nem quando negaram a ele o direito de decretar Estado de Sitio, que poderia ter evitado o golpe. Pinochet não teve tanto fairplaiy quando assumiu, fechou o Congresso e chutou a bunda da própria direita civil (Frey e turma) que o colocou no poder.

È claro que o socialismo é um horror, que desorganiza a produção e quebra a hierarquia, tão necessária para o bom funcionamento econômico, alem de coibir a mola mestra da historia, que é justamente o progresso individual. È obvio que não é recomendavel entregar a gerencia de uma empresa a um a comissão de fabrica como se fez no Chile, assim como não se pode querer que as galinhas administrem o galinheiro (ou os porcos como quis Orwell), mas não há como negar o embargo americano e a sabotagem empresarial foram fundamentais para a derrocada da UP.

Não que eu culpe os EUA. Após a ameaça nuclear que Cuba chegou a ser em 1962, não vejo como um império pudesse agir diferente em relação a qualquer paizinho que se metesse a besta. E Deus sabe como os impérios num mundo violento e bárbaro como esse, são necessários. Mas na qualidade de Império, eles têm também de ser violentos e impiedosos, e o são. Minimizar a participação da CIA nesse episodio, assim como em Jacarta ou Terãa anos antes, é um erro.

Alem do mais, America Latrina da época era um lugar muito diferente num mundo muito diverso do que vivemos hoje, e experiências como as da UP foram importantes até para mostrar que aquele não era o caminho. Concordo com vocês, entretanto que o errado é essa nostalgia dessa coisa que deve ser tratada apenas como historia, sem paixões contra ou a favor.

Mas talvez o imperialismo (sim, ele existe) tenha se tornado mais civilizado do que era antes, por que percebeu que não poderia seguir derrubando governos e financiando facínoras indiscriminadamente. Este merito a esquerda latina tem.

===

Che Guevara não e o herói que a engenharia política de Fidel tentou fazer colar, mas tampouco é o demônio desalmado que vocês pintam. È um personagem histórico, com todas as suas contradições e que também não deve ser analisado pela ótica atual. È o mesmo erro que a esquerda corre ao atribuir uma moral moderna a Cortez e Pizarro, para quem (pensamento comum a época) aqueles que não eram batizados ou brancos , nem poderiam ser chamados de seres humanos .

Desancar Che que teve o mérito de morrer antes de suas idéias (ao contraio de Fidel e outros) é mais ou menos como dizer que a juventude dos anos 60, que protestou no mundo inteiro com o que tinha a mão (mesmo no mundo socialista), e que na AL em parte pegou em armas por que parecia o certo a fazer, era um bando de zumbis estalinistas a serviço do império soviético.

Sou mais velho que vocês e posso dizer de cadeirinha que isso aqui era o fim do mundo. A desigualdade social e a indiferença das elites doíam (como doem ate hoje, ainda que menos) e havia muito de autentico nesse sentimento de revolta. Incomoda-me um pouco esse revisionismo histórico (também tão caro à esquerda!) de que tudo não passou de um diabólico plano para entregar o mundo ocidental de bandeja a Breznev et caterva. Os EUA, em que pese ser provavelmente a mais bem sucedida experiência social da história, cometeram erros imensos que precipitaram muitas dessas situações south of the border .

Provavelmente Che matava traidores por que em sua lógica um processo revolucionário, por mais horrível que isso possa ser, passa por eliminar uma classe (Allende não entendeu e foi eliminando), numa espécie de Darwinismo histórico. Mas também há registros de que ele, enquanto medico, atendia feridos entre os inimigos e não admitia tortura.

Há que admirar caras como Che e Allende que morreram enquanto podiam ter fugido. Tinham falhas de caráter sim, mas num continente de Sarneys, Videlas, Malufs, Fiermenichs (o maldito e fujão líder dos ensandecidos montoneros), Hugo Banzers, Somozas, Fleuris e outros tipos horrendos, não me parecem tão ruins assim.

Perón eu não discuto. Lembro sempre de Piazolla dizendo que, mais que os militares, Perón destruiu a Argentina por impor a idéia de nos (os bons) contra eles (os maus). Trata-se de um maniqueísmo tremendo, mas que encontra eco no inconsciente coletivo argentino, ou não colaria por tanto tempo. Não a toa Buenos Aires tem um bairro chamado Vila Freud e é a cidade com maior numero de terapeutas por habitante. Aquilo é um pais no divã, embora seja surpreendente em muitas coisas.

Admiro a coragem de Che, Allende, Sendic e gente como o Bacuri e Stuart Angel (que foram destroçados sem abrir a boca), assim como admiro Roberto Campos e mesmo alguns generais brasileiros, porque sou um ser ideológico.

JDP só via seu umbigo, e por informações que obtive no seu livro, um pouco abaixo também. Manipulou a esquerda e a direita a seu bel-prazer, a ponto de inspirar uma guerra entre as duas facções da sua própria e falsa ideologia.

Por fim,sou um liberal, pro economia de mercado, mas sou fruto dos anos 60 e assim como FHC que diz saber exatamente o que se passa em Cuba, mas afirma não conseguir se afastar completamente daquilo, sou apegado a alguns daqueles ideais. Preocupa-me um pouco essa direritização do mundo, não no aspecto do capitalismo liberal e democrático que me parece o único regime possível, mas pelo desprezo a solidariedade e a alguns valores caros ao pessoal daqueles anos, que sem duvida nenhuma fizeram do mundo um lugar melhor.

Aceitem meus parabéns pelo livro, vindo de alguém que imagina que discordar em parte é o maior elogio possível ao todo.

um abraço

cotton fields

2011-08-26T12:35:00.000-07:00

A escravidão permanecerá por muito tempo como a característica nacional do Brasil (Joaquin Nabuco via Caetano)

Dias atrás ouço no radio do carro as denúncias sobre corrupção no Ministério do Turismo. Logo depois uma matéria sobre os remédios brasileiros que, dada a carga tributaria, são os mais caros do mundo.

Minha primeira reação é pensar que vivemos numa espécie de regime feudal, onde a malta se mata para alimentar pessoal do Castelo. Mas é ainda pior. Talvez nunca tenhamos abolido completamente a escravatura, e a Casa Grande ainda se imagina com direitos inalienáveis sobre a Senzala.

Em termos históricos a distancia que nos separa da Abolição é perigosamente curta. Se a “Lei do Ventre Livre” de 1871 significa dizer que quando nasci, há quarenta e muitos anos, ainda havia ex-escravos vivos. Sem querer incorporar meu quase parente Gilberto, penso que isto ajuda a explicar aquela impressão gravada no inconsciente de nossas classes altas de sermos melhor do que os outros , alem de dar o que pensar sobre alguns fenômenos mais localizados:

- O RJ foi à cidade com maior numero de escravos da historia, exceção talvez da Roma antiga. Não há como não relacionar esse fato com a violência urbana , comum a qualquer metrópole, mas intrínseca naquele caso. E da questão
das favelas, que foram e continuam a ser uma adaptação urbana dos ex-escravos (agora “empregados”) a fim de viver próximos aos locais de trabalho.

- Paranaguá, onde vivi por alguns anos (como cantou Keef Richards “gonna find my way to heaven, because I did my time in hell”) sempre me intrigou por certa tristeza latente e uma espécie de culpa karmica pairando no ar. Não me surpreendeu descobrir que seu estuário, menos policiado pelos Ingleses contrários a escravatura, tenha sido usado pelos traficantes e seus navios negreiros. Na ilha das Pecas (peças=escravos), a fim de quebrar a resistência dos indivíduos, os membros das famílias eram separados entre si para sempre antes de seguirem para o interior, e misturados a outros africanos de procedências e línguas diversas, o que reduziria a chance de motins e revoltas. Tamanha dor não se dissipa assim tão rapidamente.

Alem do mais, não houve no BR como nos EUA, uma ruptura efetiva no processo histórico. Nada parecido com a Guerra da Secessão, nem com os movimentos mais recentes pelos diretos civis, uma epopéia americana que envolveu estadistas da envergadura de um (dois na verdade) Kennedy e outros líderes, desde mais pacíficos como Dr. King aos mais violentos como Malcolm X e Farrakhan, passando pelos doídos varridos da Klan e dos Panteras Negras.

Aqui onde tudo é quase sempre farsa ou antecipação à própria historia, em que pese o mérito de gente como Nabuco e outros, o que se fez foi melhorar minimamente as relações trabalhistas . Antes que virássemos outro Haiti, palco de uma revolta escrava de proporções bíblicas e que tirava o sono das nossas elites.

Não quero dizer que tenhamos hoje escravos, no sentido literal da palavra, embora voltimeia a PF ache uma propriedade rural num grotão qualquer que utiliza mão-de-obra não remunerada e gente mantida em cativeiro. Mas não há como negar que a relação entre as classes no BR ainda é pautada de certa forma pelo fato de termos sido a maior nação escravagista do mundo moderno.

carta pro walmor

2011-08-05T17:39:00.000-07:00

O Face book é para mim um espaço de debates. Dane-se que você esta feliz ou foi para a China. Tive alguns acalorados. Um com um anjo que não conheço chamada Paco, por defender o direito de um humorista fazer humor, ainda que de mau gosto. Outro com meu amigo Gastão por ter feito uma brincadeira com o nome de um restaurante que ele havia decorado (muito bem alias) o Elvis Costella. Disse que o lugar punha Curitiba no mapa das cidades com estabelecimentos de nomes infames, cuja liderança incontestável é de Florianópolis com seus Maria Vai com As Ostras, Churrascaria Ex-Touro e Ostradamus, embora SP também tenha La os seus Quiabos Vestem Prada pra mostrar. Por fim tive um micro-debate com o Walmor Goes, (que alias posta coisas muito interessantes e de bom gosto no FB) sobre um assunto tão religioso quanto times de futebol e política: guitarristas favoritos. O dele parece ser Jimmy Page a quem respeito como talvez o maior arranjador de cordas do chamado Rock, mas que sempre me pareceu funcionar melhor dentro de um estúdio .
O Frank/Walmor esta como musico 1000 andares acima de mim na torre das cordas, mas embora eu nunca tenha aprendido a tocar direito, acho que aprendi a ouvir.

Mas gosto é gosto, como dizem por ai. De qualquer forma dedico a ele a tradução que fiz de um texto do escritor, ator (Família Soprano), DJ e apresentador do programa Underground Garage( http://undergroundgarage.com/) e last but not least, guitarrista da E Street Band de Bruce Springsteen, Steve Van Zandt para a bacanérrima edição da Rolling Stone chamada de 100 Greatest Artists of All Times e que eu adoraria ter escrito, sobre o meu herói da guitarra favorito:

ERIC CLAPTON é o mais importante e influente guitarrista de todos os tempos, passados, presentes e futuros. Faça um favor a si mesmo, não discuta isso comigo. Antes de Clapton, guitarra de rock era o método Chuck Berry, posteriormente modernizada por Keith Richards, e o som do rockabilly – Scotty Moore, Cliff Gallup , Carl Perkins – popularizada por George Harrison. Clapton absorveu tudo aquilo e introduziu a essência do blues elétrico negro e o vocabulário de Buddy Guy, Hubert Summlin e dos Três Reis Magos, Albert, BB e Freddie para criar um ataque que definiu o fundamento da guitarra solo de rock and roll.

E talvez o mais importante de tudo, ele aumentou o volume do amplificador para 11 o que por si só fundiu a cuca de todo mundo nos anos 60. No estúdio, ele removeu o microfone para o lado oposto da sala, criando aquele efeito de ambiente enquanto todo mundo ainda usava o amplificação colada a caixa. E ai ele envenenou o maldito aparelho.

Fez-se o sustain. Fez-se o feed back. E o guitarrista solo transformou-se no cara mais importante da banda.

Intelectualmente, Clapton era um purista, embora haja pouca evidencia disso no começo. Ele dava sua carga pessoal em todo o riff que usava, mesmo coisas que lembro serem tributos nota por nota , como “Hideway” de Freddie King do álbum John Mayall Bluesbrakers with Eric Clapton (Beano) . Solando com aquele fantástico timbre e com a ressonância criada a partir da distorção, escrevias sinfonias maravilhosas a partir de licks de blues. Você pode cantar seus solos como temas que eram.

A primeira vez que o vi, foi com o Cream no Café a Go-Go em NY, 1967 – mais ou menos. Fiquei de fora, o lugar estava completamente lotado, mas podia vê-los tocando pela janela da frente. E era altíssimo, mesmo la fora. Naquele tempo, musicalmente Eric era um selvagem . Ficava la sem mover um músculo, emitindo o que seria a maior surra musical de sua vida, a não ser que você tenha estado presente na premiere de “1812 Ouverture” de Tchaikovsky e sentado em frente ao canhão. Quando sua criatividade, paixão, frustração e raiva se encontravam, era apavorante. Seu solo em Crossroads do Wheels of Fire é impossível, não tenho idéia como ele segura o tempo enquanto toca.

Eu nunca troquei mais do que um casual ola com Eric, portanto nada disso é informação privilegiada, mas acredito que sua forma de tocar mudou radicalmente entre os anos 60 / 70 por que cantar e compor se tornaram mais importantes para ele. Robert Johnson tem tudo haver com isso. Clapton estava tão envolvido pela musica de Johnson que queria ser capaz de escrever e cantar daquela forma. Você pode ouvir sua frustração - de não ser capaz de fazê-lo- em sua guitarra dos anos 60.

A primeira vez que ouvi raiva e agressividade sexual expressas no som de uma guitarra foi nos discos de John Mayall . Se o solo de “Have you Heard” não é o som de um pinto rompendo as calças em direção a terra prometida, não sei o que é .

Basement Tapes de Dylan e Songs from the Bing Pink do Band iniciaram uma volta ao som da America e aqueles discos foram uma grande influencia para Clapton. Na mesma época, Delayne e Bonnie Bramlet o encorajaram a compor e cantar, e è possível conferir o quão bom ele se tornou em ambas as coisas no seu álbum de estréia Eric Clapton, que gravou ao mesmo tempo em que passava da suja Gibson para limpa Strato.

Layla para mim foi a ultima vez em que voz, composição e guitarra estão na mesma intensidade. Trata-se da mais original interpretação do blues por Clapton, justamente por que os cães do inferno que o perseguiam tinham uma face: amor não correspondido.

Mas a guitarra de Clapton ainda hoje é magnífica. O caso é que ele foi por sete anos o mais extraordinário guitarrista de todos os tempos e passou os quarenta anos subseqüentes fazendo apenas um bom trabalho.

Ser o melhor te consome portanto ele se retirou, assim como fizeram Lennon e Dylan . Correr os cem metros rasos é legal mas completar uma a maratona é ainda mais . Clapton seguiu os passos de seus heróis, virou um viajante.

Todo mundo que toca guitarra lhe deve alguma coisa. Ele escreveu a linguagem fundamental, definiu o código binário que todos usamos hoje em dia.

Vira o dia, se você é um jovem roqueiro, que ira ouvir uma balada melosa dele no radio e dirá – Qual é a graça disso?

Ponha Stepping Out e curve-se.

dylan, julio e marcelo.

2011-06-01T13:03:00.000-07:00

Montreal 24.05

Bob Dylan faz 70 anos hoje.

Destacar a importância dele no contexto da musica popular do século passado (e presente) é chover no oceano, contudo nunca é demais lembrar como com Dylan a temática pop amadureceu.

Das letras primarias que falavam de amores idealizados e carrões (ok, algumas maravilhosas como as de Chuck Berry, mas ainda assim tolinhas) passamos a ter em certas composições pop a profundidade da literatura. Mesmo os Beatles que se limitavam a “Querer Segurar Sua Mão” ou dizer-lho o quanto “Ela o Ama”, devem a ele a quebra de paradigmas que os levou à coisas bem mais viscerais como Eleonor Rigby (Paul) e A Day in The Life (John).

Quem mais teria peito ou tarimba para em 1965 sair com Like a Rolling Stone, a história do anjo caído, a riquinha mimada que, espoliada por um amante picareta (You used to ride on the chrome horse with your diplomat /Who carried on his shoulder a Siamese cat... que imagem!) perde tudo e cai de boca na sarjeta tendo de dividir o pão dormido com um vagabundo misterioso que alias, remete ao próprio autor.

Joni Mitchell diz que ao ouvir pela primeira vez Positvelly 4th Street, ode a inveja e ao distanciamento que a fama e o sucesso causam nas pessoas próximas (dedicada, dizem a Joan Baez), pensou:

- Agora sim podemos escrever sobre o que quisermos.

+++

Tenho uma passagem engraçada envolvendo Dylan. Anos atrás ele abriu um concerto para os Stones no BR, alem de subir ao palco com eles para cantar, adivinhem, Like a Rolling Stone. Hospedei-me no Maksoud SP com a Ex, na esperança de topar os glimmer twins pelos corredores, ou no mínimo com a divertida entourage da banda. Mas os velhos nos ludibriaram e tomaram logo após o show, um jatinho de volta para o Rio, onde a festa provavelmente comia solta. Bem feito para Jagger que acabou levando o golpe da barriga da tal Luciana, mas isso é outra história.

Mas Bob estava la. Ao chegarmos ao hotel deparamos com ele no lobby visivelmente inquieto, andando de um lado para o outro. Depois soubemos pelo Zé Buffo que assistiu a cena, que ele esperava impaciente por um mensageiro que traria um chapéu de caubói vindo sabe se la de onde e que seria usado na performance.

Na volta demos novamente com ele, desta vez conversando animadamente (tanto quanto Dylan é capaz de mostrar animação) com um sujeito que pela indumentária e inglês espanholado me pareceu um argentino rico. A Ex, exibida como ela só e abusando da condição de grávida, se meteu no meio dos dois e pediu para ser fotografada. O tal sujeito, simpaticíssimo (talvez por isso eu devesse ter desconfiado não se tratar de um argentino) concordou de pronto e ainda fez o seguinte comentário apontando para o barrigão: “This boy will be a genius, being photografed beteween two genius’’. Portenho da gema, pensei .

Dylan ficou em baixo com uma moça que havia chegado, enquanto o personagem misterioso adentrou conosco o elevador panorâmico mais o carregador de malas vestido (idiossincrasia dos doidos irmãos Maksoud) aquela roupinha cor de vinho barato com botões dourados e chapéu ridículo de mico de realejo.
Imediatamente lembrei-me da ótima cena do Mistery Train de Jim Jarmush, na qual Screaming Jay Hawkins faz um gerente de um hotel decadente em Memphis que achincalha um rapaz vestido da mesma maneira.

O tal caballero galante, cuja pele de perto notei, era bem esburacada, como um alguém que tivesse sofrido de varíola,(o que comprova algumas lendas sobre seu controle obsessivo com fotos) seguiu gentil e gabola no trajeto ate nosso andar. Despediu-se de nos que, acompanhados por “miquinho” nos dirigimos ao quarto e continuou subindo, provavelmente em direção a suíte presidencial. Comento, para a total indignação do rapaz que nos acompanhava visivelmente um fã: “mas que figuraça, quem será que ele pensa que é?”

“Como assim?” diz ele, “Júlio Iglesias, ora”.

Epilogo: Th não é um gênio, mas é um menino fantástico e a foto, única evidencia, não saiu.

Hoje também é aniversário do meu primo e amigo Marcelo Barreto a.k.a Madureira. Junto com alguns colegas de faculdade ele ajudou a reinventar o humor no Brasil pós-abertura, quando esse se encontrava num beco sem saída. Simplesmente burlar a censura já não era mais suficiente para fazer ninguém rir.

Happy birthday to both.

monstro de filme B

2011-03-17T07:01:00.000-07:00

fiquei sem sono ontem e fiz uma letrinha boboca prum roquinho adolescente

MONSTRO DE FILME B

Meu amor por você

é como um monstro de filme B.

Você corta a cabeça, o corpo vem.

Corta o braço, vem a mão.

Não para por nada, não morre com nada, nem com estaca afiada, enfiada no meio do coração.

Meu amor por você

é como um monstro de filme B.

gosta de alho e não foge da cruz,

Não derrete no sol, não tem medo da luz.

Não teme bala de prata, nem adaga sagrada.

Não morre com tiro, não morre com nada.

Meu amor por você

É como um monstro de filme B.

Não acaba nem quando você

desliga a TV.

mario é o maior

2011-03-14T10:44:00.001-07:00

davos fev 2011

Reconheço que elogiar um escritor que acabou de ganhar o premio Nobel de literatura é redundante, para não dizer suspeito. Meu álibi é que sou fã de Mario Vargas Llosa há anos.

Mais precisamente desde que me caiu nas mãos o seu A Festa do Bode, magistral retrato da ditadura de Trujillo na Republica Dominicana e de resto todas as que vieram antes e principalmente depois, como atestam os recentes acontecimentos mundiais.

Desde de então li boa parte da sua obra, alem de ter tido a sorte de topar com ele recitando contos e passagens literárias num teatro de Madrid.

Talvez por que a história seja ambientada em seu país natal, esse misto de Tibete, México e Egito, mas de características muito próprias que é o Peru.

Ou por que ao ler, eu estivesse habitando outra majestosa cordilheira. Provavelmente tenha haver também com o ambiente literário do hotel, que hospedou por varias ocasiões Hermann Hesse em suas temporadas de esqui, e em cujo prédio funcionou até os anos 30 o sanatório retratado por seu amigo e conterrâneo Thomas Mann em A Montanha Mágica. O fato é que devorei Lituma Nos Andes de MVL em poucas horas, e o considero seu melhor livro so far.

A trama acontece nos anos 80 ou 90, quando o sanguinário e demente Sendero Luminosos, grupo guerrilheiro de orientação maoísta-stalinista (justamente quando essas ideologias estavam sendo banidas da face da Terra) atuava nas serras peruanas. O movimento havia sido fundado pouco antes pelo medíocre professor universitário Abimael Guzman , o Presidente Gonzalo, para quem Fidel e Che não passavam de uma dupla de maricas e todos os lideres soviéticos, Kruschev em diante, traidores revisionistas. Gordo e portador de psoríase, o auto intitulado “Quarta Espada do Socialismo” (Lênin, Stálin, Mao e ele, pode?), Abimael nunca ia selva e despachava de seu apartamento no centro de Lima, até ser preso, não pelos brucutus de Fujimori e Montesinos, mas graças a um brilhante trabalho de inteligência da policia cientifica, coisa inédita na AL.

Na trama, contada em vários tempos que se intercalam sem aviso prévio à moda de Mario, seu personagem constante o Cabo Lituma e seu auxiliar que nutre uma paixão incondicional por uma vagaba costeira, são designados para resolver um misterioso desaparecimento em um acampamento de mineiros nas serras andinas. Isso em meio à ameaça real dos terrucos do Sendero, bem como as crendices e superstições dos serranos, que naquelas noites frias e estreladas dos Andes devem parecer igualmente bem reais.

Alguns trechos, habilmente deslocados do enredo, dariam por si só belos argumentos para peças, filmes ou mesmo outros livros. Como quando a certa altura somos transportados para uma vila miserável onde os senderistas instalam outro de seus “Tribunais Revolucionário Popular”. Os habitantes são “convidados” a julgarem uns aos outros, revelando assim toda sua mesquinhez, mágoas e ressentimentos. Mulheres entregam maridos violentos que são chicoteados pelas próprias. Clientes obrigados a pagar medicamentos com dentes de ouro ou com seu ultimo porquinho, esmagam a pedradas o crânio do farmacêutico sovina. O padre com fama de pedófilo é decapitado pelos fieis. E assim por diante, ate que o exercito chega no dia seguinte, e tudo é debitado ao Sendero. A comunidade volta à normalidade como se nada houvesse passado, não sem antes entregar mais alguns supostos colaboradores dos terroristas, barbarizados pela topa.

Shakespeare na Cordilheira.

Em outro momento, a narrativa é interrompida e somos apresentados a uma antiga lenda peruana, que remete (sem nunca mencionar), a Jung seus arquétipos e o conceito de consciência universal que unem civilizações distintas e estanques. Um Pistacho, o mítico degolador de homens que seca a gordura dos corpos das vitimas e as fatia, é caçado e morto num labirinto de cavernas locais por uma espécie de Teseu caboclo, com Ariadne queucha e tudo, que da uma solução, digamos “peruana” ao conceito do fio.

Parabéns a academia sueca que de certa forma fez justiça, quae será tamen, por ter negado o prêmio ao também latino americano Jorge Luis Borges 25 anos atrás, considerado muito de direita para os padrões da época. Bobagem, Borges era somente (como se fosse pouco), Borges.

A propósito, Mario Vargas Llosa é um liberal pro - mercado que teve sua cabeça posta a premio durante os anos malucos do Sendero. Perdeu a eleição para presidente para o sub-yakuza Fujimori, mas ganhou o mundo.
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mais para alah do que pra ca?

2011-02-24T08:26:00.000-08:00

(Dedicada ao meu primo Edu)

a melhor das cobras ainda assim e uma cobra (ditado árabe)
todos temem o tempo. O tempo teme as pirâmides(ditado egípcio)

Não há como não se comprazer com os movimentos populares de repudio as ditaduras que parecem estar se propagando no mundo árabe como fogo num campo de petróleo.

Mas seguremos os camelos.

Correndo o risco de contrair uma fatwa infecciosa, penso que cabe a nós o ocidente cuidar pára que a autentica tendência democrática dessas manifestações prevaleça, afastando o fantasma de Kerenski que sempre ronda esses processos: o risco de se abrir espaço para governos ainda piores do que aqueles que caem.

Os regimes que ora apodrecem na região são, exceção as monarquias, quase todos netos do pan-arabismo dos anos 50 / 60, cujo precursor foi (sempre ele ) o Egito.
.
Nasser e seus Oficiais Livres inauguraram essa tendência, uma espécie de terceira via árabe num mundo a época bipolar, ao derrubarem o rei Faruck, para logo em seguida saírem no tapa com Israel, França e Inglaterra por conta da nacionalização do Canal de Suez. Tinha simpatias péla URSS, embora nem essa nem os EUA tenham tido apetite para entrar no conflito. Seu sucessor Sadat, cujo assassinato abriu caminho para o recém desempregado Mubarack, era mais pro - America, tendo inclusive se aproximado de Israel por conta disso.

Deus (o nosso) sabe que os impérios, ainda que universalmente antipatizados, são necessário para a manutenção da ordem planetária.

Os Estados Unidos são como cabe a um império, pragmáticos. Patrocinam ditadores amigos e impõe a democracia aos inimigos, mas sabem exatamente quando retirar o apoio daqueles que, como Múmia Mubarack, Ferdinando Marcos e sua mulher centopéia, o Xá da Pérsia e antes deles os milicos sudacas, passaram do prazo de validade.

Derrubaram Mossadegh no Irã dos anos 50, a princípio em apoio à Inglaterra que teve sua refinaria desapropriada, e logo passaram a perna nos primos ingleses, tomando para si o domínio da região. Seus franqueados, a dinastia Pahlev, reinou até 79 quando um movimento popular, semelhante ao atual (i.e., não monoliticamente pro – islã) os derrubou. A revolução iraniana teve apoio da classe media esclarecida e ocidentalizada do pais, cansada do rei e sua policia política, a temível Savak, mas nada disposta a cobrir suas filhas de preto ou assistir espetáculos degradantes como apedrejamentos públicos. Subestimou-se, entretanto a organização e a força nas camadas mais baixas do Islamismo, preferível aos olhos do ocidente (ao menos na lógica daquele momento) à vizinha Rússia. Deu no que deu.

Depois da crise dos reféns e o sentimento anti-ocidente visceral que a republica islâmica impôs, as ditaduras laicas pareciam preferíveis as teocráticas. Ao menos até que o fantoche ficasse muito saliente e saísse invadindo o Kuwait e decorasse os capachos dos hotéis da capital com a cara do pai do presidente americano.

A Argélia, por exemplo, teve sua eleição roubada por militares facínoras, mas que evitaram uma espécie de segundo Irã versão sunita na região. Além do mais, Alah, principalmente em sua versão vingativa, xenófoba e intolerante é muito mais difícil de derrubar do que qualquer sargentão tipo Kadafi ou Saddan.

Mas back to the present, mesmo o rei da Jordânia, o jovem esclarecido que passou mais tempo em Boston do que em Amã, esta enfrentando manifestações populares que podem resultar numa alternativa muito pior do que seu reinado, secular e progressista. Muito diferente da também monarquia Arábia Saudita, ultra-retrógada, cujo príncipe herdeiro tem 81 anos.

Aconteça o que acontecer, torço por um modelo tipo Turquia para a região, onde a população é majoritariamente muçulmana, mas não quer saber de mulás no poder que proíbam calças jeans, I-Pods e cubram os cabelos suas belas mulheres de olhos amendoados. Ao menos não por decreto.

O islamismo já foi tolerante e modernizante, numa época em que os cristãos queimavam gente por ter gatos demais ou coisas do gênero. Pode voltar a se-lo, principalmente se ficar longe do poder político, dos costumes e tratar da espiritualidade dos seus fieis. .

anchovas ou faça sol III

2010-10-28T11:01:00.000-07:00

Imaginava que Florianoplis fosse a capital mudial de restaurantes com nomes infames.

Maria Vai com As Ostras, Ostradamus , Churrascaria Ex Touro e por ai afora

Mas com o advento do Elvis Costella, Curitiba entra no pareo "big time". Sera que servem um bom steak Diana la?

deus ex-machina

2010-10-11T12:32:00.000-07:00

aos amigos ilvor e Edson do cartoon

Ficção científica é cinema B por natureza. Um gênero ingrato onde só os clássicos sobrevivem. Alem do mais tem, como o próprio futuro, um baixíssimo prazo de validade.

Sempre assisto SCI-FI com os dois olhos bem abertos. Um, critico, detectando aquilo que não é tão cientifico assim na trama, que normalmente abusa da ignorância da platéia: Explosões de naves estelares que são ouvidas no vácuo onde o som não se propaga, pessoas descem em planetas inóspitos de jeans e camiseta e por ai fora.

O outro olho, crédulo. Muitas daquelas maquinas que vemos na tela nem são tão improváveis assim. Convivemos diariamente sem prestar muita atenção com coisas que há poucos anos não faziam parte nem do imaginário dos mais loucos ou visionários. Que tal explicar para alguém do século 19 - um minuto atrás em termos de história - que um dia uma carta pudesse ser escrita numa tela como essa aqui na minha frente (como explicar telas de computadores? Um pedaço de vidro ou um espelho talvez...) e transmitida para qualquer lugar do mundo (para outro pedaço de vidro), quase que instantaneamente.

Ou que tal dizer para um nova-iorquino do inicio do século seguinte que a distância que ele cobria em várias semanas para ir a Londres nos Queen Elizabeths da vida, seria em poucos anos percorrida em horas a bordo de grandes e menos charmosos “transatlânticos” alados.

Dizer que Jules Verne inventou o submarino é talvez mais preciso do que imaginar que ele o previu ou o profetizou. Ao imaginar o Nautilus, ele atiçou a engenhosidade humana até que essa o transformasse em realidade. Assim como Leo da Vinci, que só não construiu o helicóptero, o pára-quedas e sabe Deus mais o que, por falta de materiais e condições adequadas.

Nesse aspecto HG Wells foi além de Verne, “inventando” coisas que ainda nem puderam ser realizadas. Felizmente, por que nem quero imaginar o uso os governos dariam a uma maquina do tempo.

Dias atrás vi na TV - por absoluta falta de opção - o velho documentário “Eram os Deuses Astronautas?” baseado no livro do Erik “Picareta” Von Daniken. Nunca simpatizei com as tais teorias que atribuem a alienígenas um papel de misto de arquitetos, mestre de obras e Caixa Econômica Federal das pirâmides egípcias, maias e astecas, alem de outras magníficas construções do passado.

O fato de homem moderno achar impossível levantar blocos de pedra imensos sem guindastes, simplesmente por que não consegue imaginar um mundo sem guindastes, só prova que perdemos muitas habilidades, mimados que somos pela vida moderna. Não há nada de tão tecnológico na antiguidade que corrobore com essas teses. Não se foi do machado para o raio laser imediatamente nem nada assim, embora coisas como aquele desenho do deus na “cápsula espacial” sejam bem impressionantes.

Já outras, só a primeira vista. Exemplo: As linhas de Nazca no Peru, a princípio impossíveis de serem desenhadas (ao menos sem o auxilio de máquinas voadoras ou gigantes venusianos) numa região onde não existem montanhas ou elevações, são explicáveis por modelos feitos com cordas em escala, e depois copiadas numa escala maior, simplesmente respeitando proporções.

Nunca estive em Nazca, mas fui duas vezes a Machupichu, que recomendo enormemente. A precisão do corte das pedras é cirúrgica e o fato do complexo estar praticamente pendurado nas nuvens, faz com que aquilo pareça impossível de ser construído, mesmo nos dias atuais.

Mas talvez seja essa exatamente a questão:

-Hoje, quando tudo tem de respeitar a lógica econômica e garantir o retorno financeiro, realmente seja impossível ir alem das frágeis estruturas que construímos. Mas que tal se você, assim como o Inca ou o Faraó, não precisasse fazer contas e tivesse o poder de vida e morte sobre incontáveis trabalhadores, sem sindicatos ou leis trabalhistas, e nem fosse premido por essa bobagem chamada tempo?

Algumas técnicas são adquiridas ao longo do tempo, outras perdidas. Tente achar um bom retratista, como eram Rubens, Goya , Vermeer ou Rembrandt. Foram todos mortos pela fotografia.

Alem do mais, ficamos mais moles. Ninguém agüentaria uma viagem a cavalo que o imperador do Brasil, o Lula da época (sem Airbus), foi obrigado a fazer para declarar a independência em São Paulo. Paramos de nos nortear pelas estrelas que não vemos mais, ofuscadas pelas luzes da cidade e pelas facilidades do GPS.

Não ter de caçar para sobreviver é uma bênção, mas a caça abundante nas selvas amistosas do Wal-Mart nos causa problemas inversos, ligados a superalimentação.

Poderia continuar indefinidamente, mas não vai aqui nenhuma nostalgia do passado, que por sinal em muitos aspectos era medonho. Pense na vida antes da anestesia ou do vaso sanitário.

Só o reconhecimento que se paga um preço pela comodidade e física, nem que seja o da mensalidade da academia.

tópicos sub tropicais (nauhelito para presidente)

2010-09-19T15:08:00.000-07:00

bariloche, 07 de setembro

(aos meus companheiros de viagem, grandes e pequenos)

Nem o Nahuelito, a versão patagônica do monstro do Loch Ness. Nem mesmo o Rato Perez, colega argentino da fada do dente. Muito menos o fantasma de Gardel. Nenhum ser real ou imaginario leva a serio os atuais moradores da Quinta de Olivos/Casa Rosada, suas bravatas e seu descaso para com a lógica e senso comum. Acontece que o povo daqui tem certo fetiche por esse tipo de gente, e ai não tem muito jeito.

K-macho pretende suceder K-fêmea (quem viria depois dele, ela de novo ou o K-chorro do casal?) mostrando que a tendência dos partidos únicos na America Latina é mesmo para valer, apesar do mau exemplo ainda insepulto do PRI mexicano.

Mas não estou aqui para falar da dupla Pingüim Estrábico/Magra Patológica . Minha intenção é discorrer um pouco sobre aspectos da Argentina que me vem à mente quando penso nesse pais que me fascina desde que a falta de uma autorização especifica de nossos pais impediu meu irmão e eu, meninos, de embarcar com nossos avos num aliscafo através do Plata. Ficamos em Colônia do Sacramento no Uruguai durante o final de semana, consolados pela piscina do hotel e sob a guarda do anjo negro Seu Milton, misto de motorista e baba e figura marcante da minha infância. De vez em quando olhávamos para o rio barrento cujo nome me pareceu inadequado, imaginando um lugar mítico chamado Buenos Aires em algum ponto da outra margem.

- Gosto dos argentinos (mesmo dos portenhos), o que faz de mim um brasileiro raro. Fatalistas, cultos e com uma rara capacidade de fazer graça de si mesmos, por algum motivo me dão a impressão de viver mais intensamente do que nos. Torci por eles nessa ultima Copa após nossa desclassificação, sabendo que poderia significar Maradona presidente. Mesmo por que não faria a menor diferença.

- Quase tudo na historia argentina é mais intenso do que na do Brasil, como se a trilha sonora da nossa fosse bossa-nova e a deles, claro, tango. Ao contrário dos nossos barões do café que se contentavam em mandar nos políticos, os estancieiros aqui governavam eles próprios. Alguns caudilhos como Rosas, com o chicote na mão. Riquíssimos, esses senhores do campo moldaram a elite local a sua imagem e semelhança, enquanto nos tivemos principalmente em SP uma riqueza mais urbana e, portanto um pouco mais progressista. Perón, o Vargas daqui, foi muito mais nefasto do que o nosso, criando para sempre a noção/nação de nós (os justos) contra eles (os injustos) - não à toa o nome oficial de seu partido é Justicialista – dividindo os argentinos até mais que os militares antes e depois dele, como disse o grande Piazolla. Seu movimento, turbinado por um culto a sua mulher precocemente morta e com pinta de santa do pau oco, acolheu desde nazistas fugitivos da Alemanha até guerrilheiros estalinistas, comparados aos quais os nossos Lamarca e Marighela eram escoteiros mirins. A ultima ditadura militar que reinou por aqui era quase toda de Frotas e Burniers, para quem o próprio Videla era muito blando. Seu lema: mataremos primero los subversivos, despues sus colaboradores, luego sus simpatizantes, e por fin los indiferientes. Resultado: 30.000 mortos.

- Os argentinos nutrem por nosotros um misto de admiração e desprezo. Eram mais industrializados até 1975 e, conseqüência da radicalização política e de um sindicalismo desenvolvido mas desvirtuado, perderam para nos a posição de queridos do capital internacional no sul da America. E se nos gabamos de ter hoje multinacionais brazucas, eles já as tinham há muito, como por exemplo a Bunge (Y Born) que depois de ter seus donos seqüestrados por peronistas de esquerda (uma contradição em termos já que o General era fã de Hitler e Mussolini e hospede de Franco) mudaram a sede para SP. O pavor de se tornarem satélites do Brasil acabou por fazê-los quase reféns de gente muito mais perigosa, como o nosso velho conhecido Hugo Refugo, que (e isso vi na televisão Venezuelana na única noite que passei naquele buraco) trata Cristina com uma suspeitíssima intimidade.

- O motorista que nos leva para o aeroporto comenta da ingerência americana na Argentina, coisa que não ouço mais no BR nem dos petistas mais encarniçados. Parece mais um arroubo da lendária pretensão desse povo, ou será que os EUA se preocupam com a Argentina a essa altura do campeonato? Sei muito bem que num passado recente Kissinger e Cia fizeram bobagem apoiando facínoras locais, mas são erros menores na política externa americana quando se pensa que se eles não fossem intervencionistas, a suástica (ou a foice e martelo) ainda poderia estar tremulando no alto da Torre Eiffel.

- O gosto musical médio é muito melhor que o nosso. Nos bares do Cerro Catedral ouve-se boa musica dos anos 60/70 enquanto em seus similares nas praias brasileiras tocam coisas de lascar. Muitos artistas se apresentam somente em BA na America do Sul e mesmo gente como os Stones ou U2 cujo mega-custo de produção obriga a passar primeiro por outros países, se sentem muito mais a vontade diante da platéia argentina, mais sintonizada em musica popular universal do que o resto do continente.

- BA tem provavelmente mais cafés e livrarias do que o Brasil, e provavelmente mais psicólogos e psiquiatras por metro do que qualquer lugar do mundo, quase todos concentrados num bairro chamado Vila Freud.

- Embora SP seja hours concour em restaurantes, aqui é possível comer-se bem até em cidades pequenas, o que não ocorre norte da fronteira. Por outro lado, eles comem partes do boi que não daríamos nem para os cachorros.

- Temos Pelé, eles têm Maradona. Temos Tom, eles Astor. Para por ai. Eles vários prêmios Nobel, um ícone do comunismo mundial (o que não é pouco se pensarmos que nunca houve uma revolução comunista aqui) e um escritor universal, Borges (ah, espera ai, nós temos Paulo Coelho, cujo ultimo livro chama-se, ó vida, ó dia - o Aleph).

- No banca do aeroporto me chama a atenção um mapa da AL a venda, desses que representam cidades e acidentes geográficos em alto relevo e de forma desproporcional. BA aparece muito maior do que SP, Santiago não existe, e no canto inferior direito um arquipélago maior do que o Pólo Sul onde se le: Malvinas Argentinas.

when blue turns to grey

2010-08-06T11:02:00.000-07:00

Nassau, 28 de julho 2010

Quem conhece meu amigo John dos Santos sabe que não estou exagerando. Brasileiro de nascimento, americano por afinidade, Johnny fala um portuingles com genuíno sotaque texano, serviu no Vietnã e acha Richard Nixon meio comunista. Apesar disso é um doce de pessoa.

Provavelmente o maior especialista no do trafego marítimo Brasil - Estados Unidos em todo o mundo, tornou-se uma lenda no shipping por trabalhar 24/7, conhecer cada um dos portos entre a Terra do Fogo e o Maine melhor do que os gerentes locais e os navios da rota mais do que seus próprios comandantes.

Recentemente, já com certa idade, resolveu relaxar um pouco e adquiriu o habito de mergulhar com tubarões. A cada chance que tem, sai mundo afora em companhia da mulher atrás de dentuços submarinos, documentando tudo de forma metódica em centenas de horas de filmagem. Refere-se a esses animais que aterrorizam o inconsciente de toda uma geração pós Jaws como maricas (sharks are sissy man, all democrats) pelo fato de evitarem o confronto direto com as estranhas criaturas de pele de borracha, olhos de vidro e corcovas de ferro, principalmente quando tem coisa melhor para comer. Em sua opinião somente o tigre e o branco são “Republicans” do mar.

Eu já havia estado em Nassau em 73 durante um cruzeiro barato, no momento em que o príncipe Charles, a bordo de uma fragata fundeada à proa do nosso Flávia”C”, assinava, por procuração de mamãe, a independência das Bahamas.

Há quatro anos, justamente na época das comemorações da independência, voltei aqui para trazer as crianças para o ultra-kitsch mas bacanérrimo Atlantis, um theme resort cheio de criaturas marinhas e com um parque aquático imenso. Na ocasião pedi ao Johnny que me indicasse uma operadora especializada em shark encounters, mas acabei não mergulhando. Cometi o erro básico de marcar o mergulho para o mesmo dia do vôo de volta para Miami. A pressão reversa, segundo o instrutor, poderia ser fatal.

Dessa vez, quando junto com os amigos Adri e Zé resolvemos trazer outros pequenitos para o mesmo Atlantis, programei a aventura de forma a ter um dia de intervalo entre os voos, e me preoucupar somente em sobreviver aos predadores do mar.

Já no barco, fazemos piadas e divagações de como os seres humanos somos capazes de pagar (e caro) para expormo-nos a riscos como aquele que estavamos prestes a correr, ate pararmos no lugar onde o mar do Caribe vai de azul piscina a indigo sem qualquer aviso previo, denotando uma abrupta mudança de profundidade. Ali acontece o primeiro mergulho, mais como uma prévia do proximo, embora avistemos a certa distancia os primeiros especimes de Caribbeam Reef Shark, que é exatamente o tubarão que imaginamos, quando imaginamos um tubarão.

Voltamos então para o barco para sermos instruidos quanto ao segundo e definitivo encontro, que consiste em um instutor (que ao falar veste uma preucupante malha de ferro por baixo da roupa) descer com uma caixa de peixes frescos, a ser ofertada ao cardume enquanto nós incautos nos sentamos em um circulo ritualistico, agarrados a pedras previamente posicionadas no fundo do mar.

A primeira e fundamental regra, diz o instrutor é nunca esticar o braço, já que os bichos associam esse movimento a oferta de comida. Sua maior preucupação ao faze-lo não é o tubarão da frente, e sim os outros vem por tras para disputar o acepipe.

Como na primeira descida eu havia me adiantado e pulado na agua antes dos demais, gastando desnecessariamente o ar dos tanques, resolvi ficar por ultimo o que me custou momentos de pavor.

Pavlov explica. Os peixões começam a circular a area assim que percebem mergulhadores se posicionando, portanto ao descer, tive de atravesar uma nuvem deles nadando por cima do “templo” , até poder agarrar em segurança (?) a minha pedra.

Caixa aberta, o que acontece so pode ser descrito como um enxame de tubarões em frenesi. No minimo duas dezenas passam por sobre nossas cabeças, roçam nossos braços, estapeam nossas faces com suas caudas e last but not least, vem em direçao a nossos olhos para desviar no ultimo segundo.

Lembrar das palavras de Johnny não me foi muito la muito util, já que sei que as piores guerras foram inciadas justamente pelos democratas Wilson, Roosevelt e JFK.

Por algum motivo associado ao absurdo da situação e como se aquele estranho culto não estivesse realmente acontecendo, me acomete um acesso de riso e uma vontade imensa de sinalizar para os amigos ao meu lado, que trato de conter para evitar qualquer movimento alem do necessario. Nas fotos, apareço sempre com o polegar em riste, enquanto o Zé por algum motivo protege o estomago.A outra, por eliminação é a Adri.

Passado uns minutos, a musiquinha tema de Jaws desaparece das nossas cabeças e com ela o pavor.

Ai passamos a admirar aquelas criaturas magnificas fazendo o que fazem melhor, devorar peixes.

ilha dos papagaios

2010-07-18T13:23:00.000-07:00

Moro ao lado de uma grande área verde. Hoje pela manhã, banho tomado, olho na janela e reparo um papagaio pousado num galho. Um papagaio clássico, desses que aprendem a falar. O velho louro das piadas de salão e dos lamentáveis programas de televisão.

Sem me dar conta de que os papagaios domésticos têm as asas cortadas, imaginei que se tratasse de um foragido de uma casa qualquer das redondezas. Abro janela do quarto silenciosamente,para não assustar o bicho, e quase caio de costas ao constatar que não havia apenas um e sim um bando deles, algo em torno de uns vinte, distribuídos pelos galhos da velha árvore, pela sacada do vizinho e pelo muro do meu prédio. Acordo meu filho e seu amigo russo, que chegou ontem de viagem (ainda de jet lag, camiseta e cuecas), que não entende nada quando lhe digo this is Brazil kid, now go back to sleep.

Já havia percebido que a tal área vizinha equivale a um porta-aviões, uma ilha, um porto seguro para aves silvestres em seus vôos por sobre a cidade. Sou acordado todas as manhãs por quero-queros raivosos, habitantes do local, e já vi de tudo por ali: gaviões, pássaros coloridos, gralhas. Mas, nunca um bando como aquele.

Sempre é bom lembrar que vivemos muito próximos a uma floresta tropical, que, a não ser pelo tamanho,em quase nada difere da selva amazônica. Pelo fato de voar, os pássaros talvez sejam as últimas criaturas a mudar de hábitos quando a cidade se estabelece. Além do mais, alguns bairros como o meu, são relativamente recentes. Lembro de histórias atemorizantes sobre um lugar longínquo chamado "Poço do Bacacheri", onde nadadores aventureiros frequentemente se afogavam. Trata-se hoje do bucólico e aprazível parque de mesmo nome em que costumo correr nos finais de semana.

De qualquer forma, tal visão, inédita, me devolveu um pouco da poesia perdida nesses dias de chateações com a vida prática que tenho enfrentado ultimamente.

Gostaria como Alexandre, de acreditar em presságios e sair por ai invadindo algumas Pérsias.

cepusculo

2010-07-13T07:09:00.001-07:00

Prova definitiva que os vampiros não existem é que Fidel já teria arrumado um para mordê-lo e viver mais uns milêniosinhos. Vendo-o na TV ontem me dei conta que ele e a única figura mundial que me acompanha desde sempre. Perdi a conta do numero de aliados e inimigos que ele já enterrou.

Ao contrario do ex-colega Che Guevara que tinha um claro death wish, Fidel é o maior sobrevivente da historia recente. Saiu ileso de vários atentados reais e imaginários, sobreviveu ao ódio de alguns presidentes americanos e a indiferença de outros, à queda do bloco soviético e a posterior falta absoluta de tudo na ilha. Não duvido que acabada a mesada venezuelana não apareça outro padrinho, cuja vaidade e vontade de espezinhar os EUA garantam sobrevida ao decrépito regime, a cara de seu fundador.

E pensar que tudo começou com a vontade de um povo de ser verdadeiramente independente.

bonequinhos estúpidos

2010-07-10T17:33:00.000-07:00

Tenho visto modismos estúpidos nesses longos anos de vida, e poucas coisas são mais lamentáveis do que os “enfeites” que as pessoas penduram ou colam em seus carros.

Agora, esses bonequinhos adesivos que representam as famílias dos motoristas passaram da conta, superando inclusive aqueles decalques com nomes ultra-cafonas das tribos suburbanas.

Se alguém ainda não viu, trata–se de desenhos num traço infantil, quase stick figures representando o homem, a mulher, filhos, filhas, cães , gatos e até peixes e que são colados nos para choques.

Não bastasse ser mais um atentado a já combalida estética urbana, funciona, a meu ver como um convite aos bandidos para que telefonem para seu escritório ameaçando sua família, que eles sabem dizer exatamente a composição. Experiente tentar lembrar-se desse detalhe na hora do nervosismo.

Há muitos anos fiz um rápido curso de segurança pessoal, com um palestrante inglês ex forças especiais. Entre várias outras dicas importantes, ele desaconselhou terminantemente que colássemos qualquer adesivo no carro, o que ajudaria a confundir um eventual perseguidor no transito. Quem nunca viu uma mulher (ou homem, dependendo da preferência do/da expensive reader) bonita parada no sinal e tempos depois reconheceu seu carro no estacionamento do shopping, justamente por um adesivo colado ou outro detalhe qualquer ? Se fossemos todos Chicos Picadinho, era só ficar esperando pela guapa no banco de trás, e ai colar mais uma bonequinha na faca..

Mas como minha maldade tem limite, o maximo que imaginei foi colar dois homenzinhos de mãos dadas no carro do vizinho do andar de cima, que insiste em implicar com meus cachorros.

rock dreams IV

2010-06-14T11:51:00.000-07:00

last Day, dream almost over

Passamos a manhã no Joint, já que as bandas iriam para Liverpool, no domingo, tocar no outro templo dos Beatles, o Cavern Club. Na chegada eu havia avisado que não poderia ir, já que teria de “acordar” no domingo e logo embarcar para Paris, onde minha semana trabalho começaria.
Após o almoço, voltamos para o Abbey Road para mixar as gravações e assistir um showzinho de despedida com os counsellors tocando um medley dos Beatles, que ensaiariam e executariam às nossas vistas. E, como se ainda fosse necessário reforçar o time, David traz Nick Mason, batera do Pink Floyd.

Antes da apresentação, todo mundo na sala de som do stúdio 3 para ouvir o resultado das gravações, Allan e Nick inclusos. Entre as três canções que havíamos gravado, Joye escolhe mostrar justamente Crossroads - a que eu havia tocado pior, atravessando um solo e saindo da escala por duas vezes.

Para minha sorte, a banda de Allan apresentou, além de uma boa versão de “Born Under a Bad Sign”, com Jack no baixo, outra composta e cantada por um camper, que iria casar na semana seguinte e pedira para mostrar para a noiva ali presente. O rapaz cantava tão mal que eu acabei soando como Jeff Beck, principalmente porque convidei o tal cantor para formar uma banda, para a risada geral.

Nick conta então como foi gravar, naquele mesmo lugar, aquele que seria simplesmente o disco mais vendido de todos os tempos , o “Dark Side of The Moon”, com a formação clássica da banda: Gilmour, Waters, Rick Wright e ele. Perguntado a respeito, disse preferir a fase com Syd Barret (mas, para bom entendedor de Floyd, aquela meia afirmação soou como evidente demonstração de ressentimento com o genial e mais difícil “Rogério Aquático”, que assumiu as rédeas da banda quando Syd entrou em órbita).

Depois do ultra cool ensemble com Allan White, do Yes, e Nick Mason, do Pink Floyd, nas baterias (verdadeiro sonho para qualquer admirador de rock progressivo e música em geral), com que nossos mestres nos brindaram com versões de Hey Buldog/Cold Turkey/ She is So Heavy/Revolution/The End , saio de fininho e, antes de ir embora, passo na sala de Natasha para deixar um pequeno recuerdo. Uma camiseta de um show de Bob Dylan (seu grande ídolo) que ganhei do Alipio (que, tenho certeza, não se importará de saber o destino que dei a ela) and in return ela me da a biografia de Jack que trouxe de casa, devidamente assinada por ele e pelo papi..

And, in the end, the love you take....

rock dreams

2010-06-14T11:44:00.000-07:00

Dia IV - a whole lot of vaginas

Antes que o dia anterior terminasse, Natasha /Aruba se apresenta numa das salas do Joint com sua banda mínima e minimalista: um violonista vietnamita, duas garotas africanas nos vocais de apoio e um percussionista chileno que toca basicamente carrom e tablas. Talvez, por um mecanismo freudiano qualquer, ela, que é umbilicalmente ligada a Jack, não tem um baixista na banda.

O grande acontecimento do dia seguinte foi a vista de Chris Squire, o gentle giant baixista do Yes, que me lembra meu amigo Boris com uns anos a mais. Bonachão e feliz, traz com ele sua mulher e a filhinha que não deve ter mais de três meses - embora Squire tenha 62.
Tocamos “Owner of a Lonly Heart” (que aprendi no intervalo do almoço) junto com ele e Alan. Para minha sorte, os dois yesman topam tocar essa, quatro acordes e um riff básico, pinçada de um repertório intrincado e difícil, pois qualquer outra seria um desrespeito ao ausente Steve Howe.
Somos avisados que à noite iríamos tocar num inferninho em Denmark Street, cujo palco mínimo impõe um set acústico. Chegada a hora, ficamos por último na fila. Cada banda pode tocar somente uma música. Todas as outras soam bastante bem. Algumas, até surpreendem, levando em conta o amadorismo dos campers e a exigüidade do tempo. O que é fácil de entender: embora Joye seja um bom band leader e um guitarrista dos melhores que já vi, entre os outros counselors estava gente como Spike Edney, arranjador e produtor musical dos Stones, Queem e Elton John, além de shows no West End - a Broadway londrina. Seu “We Will Rock You”, musical baseado na musica do Queen, está há tanto tempo em cartaz que o teatro onde o show é apresentado pendurou no teto até uma mega-kitsch estátua dourada de Fred Mercury.

Cada banda se comprometeu (ah, o humor inglês...) a se chamar vagina alguma coisa. Alan, por exemplo, batizou a sua como Plastic Vagina Band. A minha, por falta de piada melhor, Vajonas Brothers, embora Carol insistisse em Pipe Dreams.
Decidimos fazer ao vivo um canção que compusemos (e com a qual tive pouco a ver) durante os ensaios: uma bobagem ecológica, mas com uma bela melodia. Nossa cantora-problema surta no meio da música e sai do palco, me obrigando a improvisar com Joey um duelo de solos de violão, durante o qual o Badfinger tem o cuidado de não me humilhar muito.

Rock Dreams Dia III – Jack of All trades

2010-06-09T14:40:00.000-07:00

Ainda tenho vários vinis do Cream e pensei em trazer um deles para que Jack autografasse, mas, depois, decidi que seria mais bacana comprar sua recente biografia, escrita por um tal de Harry Shapiro. Um livro com dedicatória é sempre um objeto mágico para mim.

Percorri algumas livrarias de Londres e nada. Mas encontrei e acabei comprando, entretanto, a autobiografia de Ginger Baker, outro terço do Cream, não para que Jack autografasse, mas para ler mesmo. Sou fã não só do genial baterista que é Ginger, mas também do personagem idiossincrático, mau humorado e ranzinza. Um rock star que odeia rock and roll e resiste a fazer concessões.

À moda Rimbaud, Ginger largou tudo, no auge da fama, em 1970, e se mandou para a África. Nesse embalo, perdeu tudo e até fome passou. Foi fazendeiro na Toscana, criador de cavalos de pólo, corredor de rali e chegou a tocar com Johnny Rotten, dos Sex Pistols.

Ocorre que, apesar de se amarem como músicos, Jack e Ginger se odeiam tanto pessoalmente que o ruivo baterista passa o livro inteiro traçando um perfil terrível do grande baixista, a quem chama o tempo todo de "Jack and Hyde". Como se já não fosse "scary enough!" o fato de Jack - com quem iríamos tocar dali a poucas horas - ser um dos maiores músicos do mundo. (No dia seguinte, quando conto para Alan White minha preocupação, ele, que segundo suas próprias palavras passou "six months in hell" tocando na Ginger Baker Airforce, me reporta alguns “causos” que me fazem perceber quem de fato é o verdadeiro personagem de Stevenson.)

Eis que estamos na sala de controle em Abbey Road quando entra Natasha, e, logo atrás dela, vestindo uma jaqueta preta com um pin da bandeira cubana cravado na lapela e óculos do tipo aviador espelhados, alguém que não faz a menor idéia de quem eu seja, mas cujo repertório conheço tão bem quanto meu próprio quarto e cuja carreira acompanho atentamente desde os meus dezessete anos.

Enquanto Jack Bruce cumprimenta os outros campers, digo ao "anjo da guarda" Natasha que me sinto como Osama prestes a conhecer Maomé ou o próprio Alah. Ela ri, me apresenta ao seu pai e tudo que me ocorre dizer é... nice to meet you, mr. Bruce, you are my all time second favorite performer. E, antes que ele devolvesse a provocação, emendo com um... since my favorite is Natasha.

Here is a very diplomatic man, responde ele com uma voz metálica, quase inexistente, que em quase nada se parece com o genial barítono que é quando canta.

Joye, nosso band leader, explica então a Jack que não faremos, como os outros campers, covers das versões do Cream, e sim uma releitura de CROSSROADS. Jack responde que isso é bom, até porque como não era ele que cantava no original, mas Eric, que tal se ele tocasse piano ao invés de baixo? Na hora fiquei desapontado, mas tratei de correr para dentro do piano boot com ele, que me brindou com uns bons três minutos de uma private session de um belíssimo improviso à la MonkJack, enquanto os outros se preparavam.

A sessão saiu caótica mas saiu, com um Jack paciente e bem humorado, mesmo com as atravessadas de Carol. Na hora do meu solo, achei que minha mão ia pular fora e sair correndo, como aquela da Família Adams, mas fui até o final - entrando para o panteão junto com Clapton, Leslie West, Gary Moore, John Mclaughlin, Mick Taylor, Clem Clemson, Rory Galagher e Vernon Reid.

Jack e Natasha, em seguida, se acomodam no sofá do estúdio esperando que a próxima banda que iria fazer uma versão chupada de White Room se aprontasse, e eu, enquanto isso, me mantenho a certa distância. Noto que ela faz algum comentário no ouvido do pai a meu respeito e ele faz um sinal com a mão para que me aproxime. E assim, de repente, também estou sentado junto deles no sofá, discutindo Tom Jobim e o preço dos tickets dos cambistas no show do Cream que digo a ele ter assistido, em 2005. Ele me conta que ficara orgulhoso poucos dias atrás, quando, junto com a mulher, Margit, do lado de fora de um show de Natasha, um cambista quis lhe vender um ticket por um preço bem mais alto do que o da bilheteria. Então ele entregou que era o pai da cantora e o cara duvidou. Quando digo-lhe que deveria ter comprado e mandado emoldurar, ele devolve na tampa - come on man, I'm scotish, fazendo referência à proverbial "pãodurisse" de seu povo.

Lá vai ele, então, tocar com a segunda banda, enquanto eu, babando no vidro, constato que a voz continua lá e que o baixo Warwick Fretless começa a soar familiar. Ao final, quando o baterista da segunda banda se desculpa por não saber tocar como Baker, Jack responde – at least you are not going to put a knife between my ribs, man .
Acompanho pai e filha até a porta do AR e vejo Jack embarcar num fantástico Bentley esportivo, cujo logotipo, apropriadamente, é um "B" entre asinhas de anjo.

Rock Dreams II

2010-06-01T01:33:00.000-07:00

Primeiro dia – The Road to Abbey Road

Antes de irmos para os estúdios, galera reunida no café da manhã do hotel, David faz o inevitável discurso de boas vindas e apresentaçao do staff. Noto uma garota que nos é apresentada simplesmente como "Natasha". Levo dois segundos para reconhecer que "Natasha" é Natasha Eleonoré Bruce, filha de Jack, que canta uma bela mistura de música caribenha e pop inglês, usando o "alias" Aruba Red. Como ninguém mais fez a conexão, tratei de guardar para mim e na primeira oportunidade pedi para que tirasse uma foto comigo, apresentado-me com um fã de seu pai e de sua música. Natasha/Aruba se tornaria uma amiga, mas naquele momento pareceu surpresa com minha atitude - afinal, ela não estava lá como celebridade e sim como assistente do produtor.

Minha banda, além de Joye, tinha quatro americanos (baixo, teclado, bateria) e Carol, a cantora: também americana, de meia idade, visivelmente mal resolvida, mas que cantava (quando conseguia) como Margo Timmins, dos Cowboys Junkies.

Carol foi o céu e o inferno da banda. Desde o primeiro momento, ficou claro que tinha uma bela voz mas sofria de uma imensa síndrome de pânico, o que, aliado ao fato de não ter experiência de banda, se tornaria explosivo. Na verdade, de pouco serve saber tocar um instrumento ou cantar se não se tem bagagem de tocar em grupo (eu, por exemplo, sou um guitarrista próximo do medíocre, mas sei me integrar em um) e isso leva tempo. Joye, como bom "liverpoolian", perdeu a paciência com ela no primeiro ensaio e a premiou com um gancho de duas horas fora da sala. Mas, o mesmo Joye, macaco velho, logo identificou uma canção que ela acertaria, e assim conseguimos uma versão de "You Make Loving Fun", do Fleetwood Mac, que gravaríamos à tarde no Abbey Road.

Cada banda recebeu também uma música do Cream para ensaiar, a fim de receber Jack dali a dois dias. Para nós, foi dada "Crossroads" (embora eu tivesse pedido "Politician"). Carol teve problemas sérios para acertar a canção de Robert Johnson, o que acabou rendendo uma versão bem diferente da original, do Cream, e que, ao final das contas, agradou a Jack (mas isso já é outra historia).

Eu nunca tive uma experiência religiosa de verdade, mas entrar no Abbey Road chegou perto. Começa pela famosa e histórica faixa na rua, que gente do mundo inteiro passa o dia atravessando, para desespero dos motoristas que moram nas redondezas. Alguns até tiram o sapato para simular Paul, que, à época da foto, supostamente estaria morto. Há, inclusive, uma e-câmera escondida, filmando aquele trecho da rua 24 horas por dia, cujo link não consegui achar.

Nossa primeira session foi no estudio 2, onde o “Let it Be”, e, mais recentemente, o altamente recomendável “Chaos and Creation in Abbey Road”, do Paul, foram gravados. Trata-se de um espaço enorme, com um pé direito de uns oito metros e um mezanino onde ficam os técnicos e a mesa. O que posso dizer? Tecnicamente, o estúdio é impecavel e muita coisa é feita de forma analógica. Por exemplo: quando eu precisei de um efeito flanger para a guitarra, ao invés de apertar um botão na mesa ou usar um pequeno pedal, os técnicos trouxeram um imenso amplificador Leslie, com aquela cornetinha dupla rodando dentro e tudo mais. O som, claro, saiu fantástico. Tudo muito inglês, tudo muito perfeito. Nossa versão para "Making Love Fun" saiu surpreendentemente bela. Carol cantou, a meu ver, melhor do que a original, com Stevie Nicks ou Christy Mcvie, não sei bem.

A poucos metros de nós, Miss Lizzy, o Steinway Grand Piano cujo som sobrenatural pode ser ouvido em "Let it Be", "Lady Madonna" e outras, nos concedia a honra de sua atenção

rock dreams

2010-05-30T04:37:00.000-07:00

The diference between a man and a boy is the price of the toys”
ditado inglês

A diferença entre um homem e um menino é o preço dos brinquedos. De certa forma, trabalhamos na idade adulta porque ninguém mais quer comprá-los para nós.

Nessa linha, e aproveitando que tinha que ir à Paris a trabalho, resolvi me matricular no "Rock and Roll Fantasy Camp" desse ano, que aconteceria em Londres uma semana antes.

Trata-se de uma iniciativa bem bolada de David Fishoff, empresário do showbusiness que fez muito dinheiro promovendo reuniões de bandas famosas. (David nos contou, ao longo do "camping", algumas histórias interessantes sobre como toureou birras históricas entre membros de grupos extintos, lidando com egos do tamanho do Big Ben e brigas piores do que a guerra da Criméia. Surprise, surprise, George teria sido o único a recusar sua oferta de cem milhões de dólares para os que os Beatles fizessem uma série de concertos, em 1979. Segundo ele, apesar de todo o “Hare Krishna" e "Maharishi bullshit”, Harrison era um “real angry man”, e John, o idiossincrático ao olhos do público, "a very sweet guy” Mais ou menos como os amigos de Paulo Francis, outro tipo difícil aos olhos da platéia, o definem.

A princípio, fiquei um pouco apreensivo imaginando que tudo poderia não passar de um caça-níquel patrocinado por um espertalhão como uma forma de empregar velhos roqueiros decadentes, mas resolvi topar a empreitada - especialmente, porque teria a chance de conhecer e tocar com meu herói musical, Jack Bruce.

Felizmente eu estava enganado, já que se trata, sim, de uma iniciativa comercial (não diga?), mas também de um “labour of love” de gente que ama a música acima de tudo (vimos, numa "gig", que até o motorista do ônibus toca numa banda bem decente de "Johnny Cash covers").

É bacanérrimo ver gente riquíssima, como o ultra gente fina Alan White, do Yes, um dos "counselors", fazendo jus à tradição das sociedades do "primeiro mundo" de levar muito a sério o ato de ensinar os outros (que, no final das contas, é o grande segredo do sucessos dessas mesmas sociedades). Convivemos e fomos orientados por gente como Alan, a baterista de "Imagine" (só!) e o sujeito que, em 69, pegou um avião no meio da noite, com Eric Clapton e Klaus Voorman (recrutados por John Lennon sem ensaio prévio e informados do que se tratava apenas durante o vôo), para se apresentarem naquele histórico concerto em Toronto.

Os "counselors", ou seja, os "band leaders", ensaiavam conosco de manhã, num estúdio próprio para esse fim, o Joint, na Field Street, e dali saíamos para gravar o resultado na "Meca" dos músicos: o "sagrado" Abbey Road, localizado na mesma rua, a poucos metros de onde a famosa foto da capa do álbum de mesmo nome foi tirada (clicada).

O meu "band leader" era Joye Molland - para quem não sabe (e eu não sabia), o guitarrista do Badfinger, a primeira e única "outra banda" contratada pela Apple, a gravadora dos Beatles. O nome da banda - ele entregou - saiu da constatação de que John tocava muito mal piano (?) e cada vez que o fazia os outros chamavam aquilo de "badfinger boogie". Se você entrar no UTube, na cena do "Concerto para Bangladesh" em que George apresenta a banda (e que banda: EC, Billy Preston, Klaus Voorman, Ringo, Jim Keltner, Leon Russel e Billy Preston) vai ver Joye e os outros "badfingers" por lá . Joye toca guitarra como um verdadeiro "hero" e participou, junto com Alan, das gravações de "Jelous Guy" do álbum "Imagine".

Brincadeira?

to beatles or not to beatles

2010-04-15T09:29:00.000-07:00

Que audacia do Vaticano, perdoar os Beatles. Nao me lembro de ter lido a respeito de nehum pedido nesse sentido por parte da banda, ou de alguem autorizado a falar por eles.

Principalmente por que 50% dela ja perdeu, por assim dizer, a voz ativa.

Gostaria que John estivesse ai para, entre outras coisas, responder a altura, ja que nao pode faze-lo das alturas.

Its only rock and roll (Rita e Roberto III)

2010-04-01T07:12:00.000-07:00

Por que não ter confiança no Brasil que ainda e criança ?
arnaldo dias baptista

Um grande artista quase sempre paga um preço terrível pelo seu talento. Talvez daí derive a mitologia a respeito da venda da alma ao diabo, que tem na literatura de Goethe e Wilde, e nas lendas que envolvem o seminal bluesman Robert Johnson e sua "encruzilhada", seus ícones máximos.

No caso de Arnaldo Dias Baptista, cuja saga está muito bem retratada no excelente documentário "LÓKI", o capeta agiu como um agiota ou um banqueiro brasileiro, cobrando um tributo alto demais para sua sensibilidade extremada e alma infantil do Mutante Supremo. E, como em Brian Wilson e Syd Barret , o LSD prestou um enorme desserviço a uma criatividade absurda que deveria supostamente turbinar.

Por entre intervenções do irmão Sérgio, Peticov, Duprat, Gil, Liminha e outros, vemos o anjo caído ascender do inferno particular pelas mãos e pelo amor dos amigos e fãs, alem de sua paixão por sua arte, a música, e, mais recentemente, a pintura - expressão visual de sua sonoridade.

Terminei de ver o filme (o qual me abstenho de comentar em detalhes, recomendando assistí-lo assim como quem recomenda botas na neve), com o respeito que tinha pela Rita Lee, a grande ausente entre os depoimentos, reduzido a menos da metade. Sei perfeitamente que sua história, assim como seu destino pessoal e artístico, lhe pertence integralmente, mas parece-me que mágoa nenhuma justifica a falta de "fair play" que foi deixar de subir aos palcos com os seus irmãozinhos cósmicos, na recente volta da banda. A vida é curta e a arte longa, e não se pode abrir mão de praticar atos de grandeza por conta de loucuras juvenis ou qualquer outra espécie de ferida do ego.

Gente muito mais importante do que ela deixou de lado (plagiando a mim mesmo) "rugas e rusgas" e voltou à luta, não como um caça-níquel ou para "arrecadar uma grana para pagar a conta do geriatra”, conforme o gracejo dela à época dos concertos. Tempos atrás, chamei-a, por conta do nepotismo em sua banda, de Roberto Requião do Rock and Roll. Mas parece que as semelhanças não param por aí, já que ela não perde nenhuma chance de ser engraçadinha.

Não acho que Jimmy Page, Eric Clapton ou Peter Towshend estivessem tocando violão no metro de Londres quando decidiram reviver (simplesmente por que podiam fazê-lo) seus Who, Cream e Led Zeppelin. E nem John Lennon (cujo filho Sean compara a grandeza dos Mutantes a dos Beatles), que só não resgatou a banda para alguns concertos na África, em 1981, por culpa de um tal Mark David Chapman (esse sim um Loki de verdade)

Depois de assistir de joelhos aos come-backs do Cream, Blind Faith (em parte), The Who, Traffic, e outras bandas do meu Olímpo particular, gostaria de lembrar aos puristas que tratam "revivals" de bandas históricas como se fosse profanação a suas próprias e sagradas histórias, que tudo isso é somente rock and roll. But...

o dono do mar

2010-02-11T02:12:00.001-08:00

Caetano Veloso perguntado certa vez sobre ACM disse o seguinte: Antonio Carlos me trata bem, assim como à minha mãe D. Canô. E é um homem que ama profundamente a Bahia. Mas não aprecio a sensação de viver num lugar que tem dono.

Jose Ribamar Ferreira das Quantas, vulgo Sarney é o dono do Maranhão. E é um dono que a exemplo dos velhos landlords ingleses da revolução industrial, ou dos proprietarios dos cortiços brasileiros de todos os tempos, cuida mal da sua propriedade.

Embora nem tão belo quanto os outros estados do norte em termos de praias e mar já que assim como o Paraná sofre de uma baia onipresente, o Maranhão poderia sim ser um paraíso de outra natureza.

Conta com um porto natural de águas profundas, quatro dias mais próximo do mundo consumidor em relação aos seus concorrentes do sul, e cuja viabilização (o que existe de bom foi feito pela para-estatal Vale) seria a redenção do Estado.

Assim como Rotterdan foi para a Holanda ou Antuérpia apara Bélgica, um porto é fator quase que suficiente para enriquecer uma região. No caso de Itaqui, obras assim nem tão chinesas dariam vazão ao plantio de todo o serrado, região pobre mas extremamente agriculturável, beneficiando de quebra, vários outros estados.

Sabe-se disso há anos, mas nunca se conseguiu que o terminal ultrapassasse a capacidade de dois milhões de toneladas de cereal, embora a larger than life Vale carregue por la mais de mais de 80 em minério de ferro.

São Luiz, terra de Souzandrade, com um pouco de carinho seria um destino turístico fantástico, dado à riqueza arquitetônica colonial portuguesa, alem de ser ponto de partida para os lençóis, onde não fui, mas acredito serem imperdíveis.

E talvez não custasse quase nada. Muitas das empresas que já operam no estado, se bem orientadas e incentivadas, adotariam de bom grado vários casarões, mantendo-os pintados e em ordem e até eventualmente ocupando alguns. Outros poderiam servir as repartições públicas e faculdades, que abandonariam os horrendos sub bauhaus que ora ocupam. Bares e restaurantes, deslocados das margens da fétida lagoa da Jansen (um estranho tributo a Ana Jansen, mulher má e com fama de assombração que matava seus escravos e os jogava na lagoa, antecessora, portanto da atual dona do pedaço), e mais outras medidas que não conheço, mas que deram certo em Lisboa e Salvador e que estão ai para serem copiadas.

Mas talvez não tenha graça mandar num lugar onde sua riqueza não apareça tanto. Vai ver que essa gente gosta é de reinar na lama. O que mais explica esse homem que influencia a republica a meio século, tendo inclusive sentado no trono maximo por um acidente histórico, e que nada ou tão pouco tem feito pela terra onde, imagino vá enterrar seus ossos.

Mas se Sarney não ama o Maranhão, o Maranhão também não ama Sarney. Ao contrario de outros capos de base regional, há anos ele não se elege senador por aqui, e a filha só se tornou governadora com um golpe palaciano do tipo que nem em Honduras colaria. De Zequinha Usay e Fernandinho Kuday , nem falo.

Recentemente o clã quis fundar no interior do estado onde tem mais força, uma verdadeira Sanreylandia, já que essa aqui anda meio rebelde. Chamariam de algo como Maranhão do Sul, replicando assim o poder que tem no do Norte. Cargos, representações federais e cabides de emprego, tudo em dobro. Imagino que teriam conseguido se tivessem se empenhado mais, caso não recuperassem o poder para a menina. Afinal “se o estado não é mais totalmente nosso, criamos outro”.

Poderia fazer uma piada infame sobre o fato de o dono do mar ser também dono de suas criaturas, entre as quais as tentaculares, mas o assunto é serio. Mesmo que alguém invoque a governabilidade, Realpolitik, o pragmatismo, a necessidade de se atender o Congresso ou qualquer outra justificativa dessas que se arruma para perdoar o Líder, fico feliz de nunca ter sido um fã do filho do BR, ou essa aliança em especial me teria arrasado.

Posso concordar com Dawkins e Hitchens que Deus não exista. E muito menos o Céu. Mas o inferno, ah esse tem de existir.

human rights (and wrongs)

2010-02-02T05:41:00.001-08:00

I

Normalmente não escrevo sobre assuntos do momento. Simplesmente por que provavelmente alguém o fará muito melhor do que eu poderia. Se o BR não é la muito prodigo em escritores, temos alguns bons cronistas.

Ocorre que domino o assunto. Li praticamente tudo que me caiu nas mãos sobre as guerras internas entre a esquerda armada e a direita militar nos diversos países da AL durante os tais anos de chumbo, portanto me acho credenciado a mexer nesse vespeiro.

Considero meio esdrúxula essa discussão sobre direitos humanos, o tal PNDH do Lula, principalmente no que se refere a fatos ocorridos há mais de trinta anos. È como se abusos contra presos e pobres e principalmente presos pobres não fossem cometidos todos os dias por aqui, e a sociedade ainda não tivesse de ser convencida que justiça nada tem haver com vingança.

Como se da ditadura para ca, tivéssemos virado a Suécissia.

Gosto de me aprofundar nesse período histórico, assim como quem estuda a Revolução Francesa ou as Guerras Púnicas, desapaixonadamente. Ou quase, ja que vivi tudo aquilo, embora menino que pouco entendia o que se passava. Absolutamente influenciado pela opinião publicada, lembro que a cada rapto de embaixador me imaginava transformado numa espécie de Capitão Brasil, partindo para o resgate, surrando os terroristas e sendo condecorado pelo vovô Médici em pessoa. Sim, pois éramos todos facistinhas, cantando o hino duas vezes por dia, não só o nacional, mas do soldado, o da bandeira (salve o lindo pendão da esperança..), e, graças às doses massivas de propaganda e aulas de OSPB, tinhamos como certo de que vivíamos no melhor lugar do mundo. Muito embora as vezes eu mudasse de lado e partisse para “seqüestrar” o Galaxie do meu avo, pilotado pelo impagável seu Milton, para um lugar estranho chamado Cuba.

Para começo de conversa, não houve no BR uma Guerra Suja como na Argentina. Aqui foi mais uma caça ao coelho dada assimetria das forças, como dizem os americanos. De um lado um exército coeso e bem aparelhado. Do outro, grupelhos mal armados e mal amados. Tanque contra atiradeira.

La embaixo o buraco era outro. Los combatientes tinham algum apoio popular, principalmente entre peronistas de esquerda (uma contradição em termos já que Peron era proto-nazista, e mais do que tudo um oportunista), e contavam com armamento pesado e recursos financeiros vultosos, provenientes de seqüestros e extorsões. Só o dos irmãos Born, donos e época da empresa que viria ser a Bunge rendeu aos Montoneros 60 milhões de dólares, e isto em 1974!! E as forças armadas, sem querer lutar por uma presidenta que desprezavam, nunca desferiam um golpe mortal as guerrilhas. Ate que tomaram o poder em 76, e ai descerem a borduna.

Embora processo "civico - militar" argentino tenha sido de longe o pior do Cone Sul (ate como reposta a uma guerrilha mais cruenta, mas que não se limitou a ela), a questão foi resolvida no momento oportuno e da forma correta. Raul Alfonsim, o primeiro presidente civil pos ditadura, que a Deusa da Justiça o tenha, meteu todo mundo na cadeia, desde o líder fujão dos Montoneros, Mario Fiermenich que abandonou o barco nos primeiros meses do golpe deixando a meninada para morrer, até o ex-presidente Videla e toda a cúpula militar-facínora.

Se o seu sucessor, o mega pilantra e ultra cafona Menem concedeu anistia aos fascismos das duas extremidades, supondo como todo populista messiânico que inaugurava a historia, isso é outra conversa.

Talvez tenha sido mais fácil para Alfonsín, advogado ligado a presos políticos , do que teria sido para o conciliador Tancredo ou vira casacas Sir Ney, mesmo por que o galho dos gorilas argentinos caiu de podre depois do fiasco das Malvinas. Ja aqui e em outros lugares a saída da milicada foi “negociada” fuzil na mão. Ainda assim Raul teve de encarar o movimento dos Carapintadas e outras escaramuças, perpetradas por parte da tropa que via como uma infâmia julgar os generais salvadores da Pátria.

No momento certo, cadeia teria sido aqui o lugar para os dois demônios, como Alfonsín definiu os dois lados da mesma moeda, tanto aqueles que pegaram em armas para tentar impor suas idéias de felicidade aos outros (que não as compraram, ou nenhuma repressão teria sido suficiente), quanto para os que os combateram a margem da sociedade.

Quem pretende o poder que se organize politicamente, mesmo que leve anos. E quem o exerce tem obrigação de fazê-lo dentro a lei, mesmo que o tenha tomado a força.

Farred Zacharia disse com razão que se o pai que denunciou recentemente o filho terrorista preso a bordo de um avião nos EUA imaginasse por um segundo que o ele seria torturado ou morto (mesmo com Guantánamo e tudo mais), não o teria entregado as autoridades

Ao combater o terrorismo com as próprias mãos sujas, os militares Sudacas perderam a legitimidade e o suporte da população, que na maioria dos países da região os apoiou num primeiro momento como alternativa a corrupção civil e a delinqüência da esquerda.

II

Sou adepto a Teoria dos Dois Demônios. Execro esse aspecto means to an end dos militares do continente que os nivelou aos stalinistas que combatiam – mesmo podendo reconhecer algum mérito neles.

E embora despreze a maioria dos movimentos guerrilheiros da época e mais ainda os que viriam depois como 0o Sendero e as Farc, confesso ter certa simpatia histórica pelos Tupamaros uruguaios. Assim mesmo somente em sua primeira fase, quando eram surpreendentemente ousados e inteligentes, pero sin perder la ternura jamas.

Nunca matavam e escapavam por baixo da terra , usando os esgotos de Montevidéu como os vietcongs usavam seus tuneis, cujo traçado, após terem pacientemente trocado as plantas originais do subsolo da cidade na prefeitura por registros falsos, só eles conheciam.

Perderam-se quando os líderes históricos foram substituídos por uma geração mais nova e militarista, alinhada ao perros do ERP argentino e críticos da postura Robin Hood dos primeiros tempos. Foram os primeiros a negociar seu salvo conduto com os militares, entregando os velhos líderes de bandeja.

Após presos, a cúpula histórica, nove ao todo, foram sacados numa noite do presídio de Liberdade (!) e, em grupos de três, revezados pelos quartéis do país. Trancados pelos catorze anos seguintes em buracos mínimos e sem janelas, quando não em poços com água até o joelho, passavam dias sem que lhes dessem de beber e comiam no chão aquilo que a tropa se recusava a ingerir. Proibidos de ler, escrever e receber visitas, alguns ficaram ao todo até cinco anos sem comunicação com ninguém alem das sentinelas, que não perdiam chance de maltratá-los, principalmente os mais jovens e aqueles que, por não ter tido a chance (ou a coragem) de combatê-los, tentavam impressionar o comando.

O que a não ser a reles vingança e sentimento de impunidade dos donos do poder, ultrajados com o fato de alguém haver questionado o monopólio do uso das armas que as forças armadas entendem ter, explica tal punição? Afinal eles não tinham mais nenhuma informação relevante e o movimento ja havia sido destruído.

Acontece que tiro saiu pela culatra. Ao tirá-los do convívio da militância encarcerada em Liberdade (!!), os militares os pouparam de longos debates e autocríticas próprias da esquerda, que fatalmente os teria desmoralizado e os devolvido a reles condição humana. Ao isolá-los dos outros e submetê-los a um tratamento barbaro, criaram os mártires e mitos com fama de indestrutíveis que quiseram evitar ao não matá-los no momento de suas prisões.

O fundador do movimento Raul Sendic, baleado no rosto ao ser preso em 72, não foi morto por que não se queria “criar outro Che Guevara”.

Embora tenha morrido em 89, quatro anos após liberado, em conseqüência das seqüelas da prisão, outro dos Reféns da Ditadura (sim por que os generais alegavam que os matariam se o movimento continuasse a combater) Pepe Mujica é hoje o presidente da República Oriental do Uruguai. Coisa impensável para um Fierminich ou Vaca Narvaja na Argentina. Seu companheiro de movimento e calabouço Fernandes Huidobro, senador mais votado nas eleições que disputou, disse que pela primeira vez na historia o Uruguai tinha um presidente que já havia tomado a própria urina.

Aqui no BR, a esquerda armada não empolgou a época, mas também não é odiada. Dilma, que segundo a própria lavou muita louça com Lamarca é séria candidata a colega de Mujica. Assim como Serra, que não foi guerrilheiro, mas esteve exilado e quase foi morto no famigerado Estádio Nacional, transmutado em campo de concentração durante o golpe do Chile.

Trinta e sete anos depois daquele outro onze de setembro, Marco Enriquez, o filho do líder do MIR - Movimento da Esquerda Radical, foi também bem votado nessa eleição presidencial. Seu pai Miguel, morto pela Dina, poderia ter tomado o poder se Pinochet não o tivesse feito, já que Allende iria cair para um lado ou para o outro. Apesar da boa votação da esquerda, a presidente Bachelet acabou saindo pela direita, no movimento pendular próprio do continente.

Prova que o mundo mudou, durante seu mandato que agora finda no pico da sua popularidade, a dama do Chile optou por construir um museu que mostrasse para as novas gerações uma parte importante de sua historia, a perseguir esse ou aquele, apesar de também ter tido o pai assassinado pelo bondoso General Contreras e ter sido ela própria torturada.

E mesmo o velho Tupa parece não querer se alinhar com a esquerda carnívora do continente, representada por Chaves, cuja folha de lutas ao contrario da de Pepe e outros, é marcada pela covardia e oportunismo.

III

Mas voltemos ao Plano iluminado. É extremamente difícil entender e julgar comportamentos e atitudes daqueles tempos, auge da quentíssima guerra fria, seus maniqueísmos, perigos reais e inventados, pela ótica atual de um mundo completamente diverso e praticamente resolvido nos aspectos ideológicos. A grande questão hoje não é mais optar-se entre socialismo e capitalismo, já que o primeiro, esta provado, só funciona (e mal) com a policia na rua e o outro não necessariamente. Hoje se discute com muito mais propriedade o que deve permanecer publico e o que deve ser privado.

Alguns dos ex combatentes da esquerda mais esclarecidos, o presidente uruguaio entre eles, se alegram de não ter vencido, já que teriam de ter dizimado muitíssima gente pára consolidar e manter o poder. Allende não quis fazê-lo e caiu para direita, como teria caído para a esquerda um pouco mais a frente.

Se o preço a pagar pela paz social foi deixar facínoras de ambos os bandos soltos, agora é tarde. Parece mais demagogia eleitoral do que compromisso com a historia. Ou algo muito pior, uma desculpa esfarrapada para dar vazão ao ímpeto totalitario de parte da turma no poder.

Já que não foi feito na época devida, melhor seria fazer como disse o Marley via Gil:

-Deixar pra trás.

+++
`Epilogo:

Quanto a velha Argentina, que adotem agora e para sempre o slogan :

“O Peronismo se evita”.

black super powers

2010-01-12T04:38:00.000-08:00

Gostei de saber que o Capitão America será vivido no cinema pelo Will Smith. Alem de simpático e bom ator, Will é preto, o que da uma sobrevida a um personagem datado e maniqueísta.

Uma bela metáfora nesses tempos de Obama.

O herói nos anos 70 já tinha um sidekik negro, o Falcão e a Marvel Comics contava com alguns black heróis de segundo time, como o Pantera Negra e o Luke Cage.

Mas daí a Steve Rogers, o alter-ego do Capitão, sempre pintado como um legítimo WASP, louro de olhos azuis – a cara que a América imaginava ver no espelho - vir a ser interpretado por um afro-negão, é uma dessas inovações que me fazem acreditar nos USA como instituição.

Uma sociedade que sabe se reinventar começa por rever seus ícones. Muito antes de BO, hollywood já elegera vários presidentes negros. Repare, em quase todas essas produções B sobre o fim do mundo o presidente americano e invariavelmente preto.
.
Algo assim há meros quarenta anos nos USA, quando eu lia os gibis Marvel editados por aqui pela falecida EBAL, teria provocado certamente um boicote à editora de Stan Lee e Jack Kirby.

Naquela época os pretos de la tocavam fogo nos subúrbios e até milícias armadas tinham (os Black Panthers, a quem o genial Stan homenageara com o já citado personagem, um príncipe de uma pra la de fictícia civilização africana high tech) e os fantasmas da Klan ainda assombravam o Sul, enquanto nos aqui nos gabávamos de ser uma democracia racial instalada em uma ilha de paz e posteridade.

Resultado, quarenta anos depois quantos prefeitos ou deputados negros, para não falar em senadores ou ministros, você conhece no BR ? Pelé, Gil e outras instituições não contam. Agora pense nos médicos famosos, empresários, executivos ou modelos.

Mesmo que Juliana Paes e outras tenham papeis de destaque nas novelas, não temos aqui um equivalente a Will, Denzel ou Morgan Freeman (que até Deus já fez) que, ao contrario de Sidney Pottier, não fazem necessariamente papeis de “pretos”.]

anchovas ou faça sol II

2010-01-05T05:14:00.000-08:00

os gnominhos que batizam os restaurantes de Floripa estao cada vez mais criativos. Esse ano despontam o Maria Vai Com As Ostras e no quesito "por quilo" o ja tradicional Fi-lo Por que Kilo.

john ny

2009-08-14T08:34:00.000-07:00

yesterday papers

2009-08-14T08:28:00.000-07:00

johnny rotten

2009-08-13T13:40:00.000-07:00

ex-terminators

2009-08-07T12:28:00.000-07:00

Na medida em que a longevidade aumenta e que a política aos poucos deixa de ser um monopólio dos velhos, teremos mais e mais de conviver com ex-presidentes,que, como num filme de George Romero,após seus mandatos continuarão a nos assombrar por um bom tempo.

Quando Clinton assumiu em 93 lembro de ter lido que pela primeira vez na historia um presidente americano era mais jovem do que Mick Jagger.Hoje a maioria dos heróis musicais de minha geração é pelo menos dez anos mais velhos do que Obama.

Se reeleito, BO terá uns 55 anos quando se tornar, conforme a tradição americana, moralmente inelegível. Não é fácil continuar vivo já tendo ocupado o trono no topo do mundo, principalmente quando se é relativamente jovem. Será duro para ele se manter ativo para não virar um estranho como Neil Armstrong, ao mesmo tempo em que mantém a dignidade pessoal e protocolar do seu ex-cargo.

No que diz respeito à postura e comportamento só temos um ex- presidente americano no BR:FHC. Os outros, Sarney e Collor (Itamar quem?) valha-me Deus. Os militares, felizmente para nós e para eles, já se foram, evitando constrangimentos.

Enquanto Bill, como um Capitão America de verdade salva mocinhas das garras desse Fumanchu moderno, o pequeno líder Kim Jong, e o velho Amendoim Carter este sempre disposto a praticar uma boa ação em qualquer canto do mundo, Sarney e Collor fazem coisas de Sarney e Collor, só que agora em bando.

Child of the moon

2009-07-23T11:14:00.000-07:00

Planet earth is blue, and there is nothing i can do
DBowie – Space Oditty

Eu tinha seis anos quando a Apolo XI pousou na Lua. HQ freak que eu era, enchi dúzias de cadernos de desenho com a minha interpretação da saga lunar. Como cada desenho ocupava uma pagina inteira, devo ter dizimado alguma floresta por ai

Tinha os astronautas entrando no foguete Saturno, a decolagem, o foguete se decompondo em três partes, cápsula e o modulo lunar voando grudados em direção a Lua, o desacoplamento, o pouso da aranha, Armstrong saindo de bordo para uma volta pelo Mar da Tranqüilidade, a cabeça do modulo sendo lançada de vota ao espaço deixando o corpo para trás e para sempre na superfície lunar, a volta a Terra, a cápsula caindo de para quedas, o Porta aviões recolhendo a balsa, os astronautas desfilando num conversível sob uma chuva de papeis picados..

Tudo na interpretação pueril de menino que as amigas de minha avó, carentes de filhos e netos, tratavam como se fossem os esboços da Capela Sistina.

No Brasil pró- EUA que vivíamos era como se a bandeira enfiada no solo lunar fosse verde amarela. A imprensa ocidental fazia crer que o mundo livre tinha finalmente devolvido aos russos a bola nas costas do Sputnik., e a lua não seria enfim uma base de mísseis soviética.

No colégio nem nos dávamos conta disso. Ficávamos imaginando que la pelos 2.000 poderíamos escolher entre morar na Terra, numa daquelas bases lunares que a revista Manchete trazia em desenhos hiper realistas, ou nas mega estações espaciais que girariam no espaço ao som de Strauss, como em 2001 de Kubrick.

Astronauta era a escolha de dez entre dez garotos quando respondíamos à inevitável “o que vai ser quando crescer”.

Portanto nada poderia desapontar mais um menino de 1969 do que ser transportado 40 anos para o futuro e ver que nada daquilo ocorreu. Os maravilhosos foguetes da Classe Saturno que remetiam a Jules Verne e eram devoradas por seus filhos cápsula e aranha a cada viagem, foram substituídos por burocráticos ônibus espaciais, mais baratos e rentáveis justamente por serem reaproveitáveis. Parecendo toscos aviões, faturam uma bolada para a NASA, eparando e posicionando satélites, um fim melancólico para a Escola de Sagres do Século XX, que acabou virando um misto de oficina mecânica e empresa de entregas espaciais, uma Planet Express de Futurama.

Nada nesses quarenta anos, evoluiu como as comunicações e sua variante a mais nobre, a informática. Todas as outras conquistas tecnológicas foram quase pífias em comparação. O pouso da Águia, que assisti numa imagem borrada preto e branca de uma Telefunkem monstrenga, seria visto hoje em altíssima resolução digital num IPod do tamanho das extintas caixas de fósforo olho, beija flor e moça. . De qualquer forma duvido que recém saídos de uma Camara de criogenia ou da maquina do tempo, ficássemos impressionados com micro computadores ou celulares quando esperávamos carros voadores e naves que nos levariam por cruzeiros pelas luas de Júpiter.

Nunca saberemos ao certo o quanto a indústria que ajuda a desenvolver novas tecnologias impede em alguns momentos o avanço de outras, que seriam prejudiciais aos seus negócios. Nada de teorias conspiratórias como acreditar que a Exxon ou a Shell teriam comprado e arquivado o plano de um carro movido a suco de melancia ou algo assim, mas sempre me questionei o por que de o avião que já tem mais de cem anos e ninguem ter feito um modelo barato e fácil o suficiente para ser manejado pelas pessoas comuns.

E quanto à roupa voadora, que foi apresentada na Olimpíada de Los Angeles e depois no Sambódromo como novidade, mas que já existia desde os anos 60 e que nunca foi produzida em escala industrial. E eu que achava que aos 40, teria um guarda roupa cheio delas, nas mais diversas cores e modelitos.

Não significa que a raça humana não tenha avançado. Parafraseando não sei quem, costumo dizer que o mundo é horrível, mas nunca foi tão bom. Não trocaria a época atual por nenhuma outra e essa idéia romântica que temos do passado é muito fruto dos filmes de Hollywood que retratam um príncipe desdentado e fedorento com os dentes do Tony Curtis e as roupas impecavelmente passadas, mesmo tendo passado dias em cima de um cavalo.

Não vou retroagir aos tempos pré anestesia ou das invasões bárbaras, quando você podia acordar com um Ostrogodo ululante na sua sala de estar. Fiquemos no momento em que os rapazes da Apolo viram a bolinha azul nascendo por detrás das montanhas lunares. .

- Para um período conhecido por guerra fria, as coisas estavam bem quentes por aqui. O Vietnã habitava os corações e mentes dos jovens e inspirava um até certo ponto merecido antiamericanismo, que por pouco não pinta o mundo de vermelho. O quaker Dick e o judeu Henry com seus truques e armações, embora tenham importância histórica vistos de hoje, não ajudavam em nada melhorar a imagem do país.

-A União Soviética no mapa, parecia estar a ponto de engolir a Europa, e a juventude do continente que dava por certa uma terceira guerra em seus quintais, cultivava aquela atitude de no tomorrow.

- A America Latina disputada por guerrilheiros insanos e militares desmiolados, criava uma divida que levaria trinta anos de crescimento zero para ser paga.

- O Brasil era uma mistura de quartel e fazenda no qual os que não macaqueavam os americanos, torciam pelo Fidel, onde as pessoas que tinham algum contato com o exterior eram quase tão astronautas quanto Neil, Buzz and Mike.

Poderia se dizer que haviam naqueles anos movimentos culturais como a musica que eram elementos de transformação, e que isso se perdeu para o aspecto puramente entertainement. Não acho isso ruim e concordo com o Prof. Correia que diz que a tecnologia é hoje o fator de mudança social. Se você quiser ouvir Dylan berrando contra o Vietnã, é como se ele estivesse ali ao seu lado.

Mas quem imagina que o terrorismo islâmico ou a gripe suína sejam uma ameaça, realmente não viu nada.

Made in china – hong kong

2009-07-23T08:57:00.000-07:00

Decio Pignatari escreveu que o que interessa na poesia é o que não e poesia. Pois é, Hong-Kong é a China, sem ser a China, mesmo sendo a China, o que a faz mais interessante que a própria China.

Explico:

Certas coisas que eu esperava ver na China continental tais como aglomeração de gente, mercados de rua vendendo monstrinhos alimentícios, boat people e juncos navegando, acabei vendo somente em Hong-Kong.

Não que essas coisas não existam nas outras cidades, só que você, restrito as áreas especiais onde os visitantes ficam confinados, não vê. Já não é necessário como até bem pouco tempo ter um guia oficial do partido colado em você, e formalmente pode-se ir onde quiser em Peking ou Shangai. Somente que as regiões onde estão os hotéis, restaurantes e escritórios são justamente as mais novas, portanto menos representativas do nosso imaginário.

Já na ilha as coisas estão menos segregadas, e a falta de espaço cria uma saudável promiscuidade. Não trabalho bem com dados, mas algo em torno de seis milhões se espremem num lugar relativamente pequeno, fazendo de HK uma cidade vertiginosa.

Um movimentadissimo sistema de barcaças e embarcações menores liga as duas margens da baia nas quais a cidade, limitada entre a montanha e o mar como um Rio de Janeiro high.-tech, cresce somente para cima, sob a forma de arranha-céus e em construções nas encostas das montanhas que nada lembram nossas favelas. Uma escada rolante publica provavelmente a mais longa do mundo faz às vezes de transporte urbano.

Aqui respira liberdade política, coisa que a anexação a China, num modelo que eles chamam de “um território, dois sistemas“, não conseguiu apagar, graças à bendita influencia britânica. Nesses dias que antecedem o aniversario do Massacre de Tiannamem, milhões de pessoas que passam por dia pelo píer das barcaças são expostas a fotos horrendas de pessoas desmembradas e da carne moída no quatro de junho de 89, alem de denuncias de tortura (chinesa já ouviu falar?) infringida a um grupo chamado Falun Gong, que se assemelha a pratica de taichi ou yoga, mas que por algum motivo é perseguido pelo PCI. O líder do improvável Partido Liberal tinha acabado de receber uma ameaça de morte que ele não atribui aos comunistas continentais:

-Eles não seriam tão estúpidos.

Encontro meu velho amigo Jon, neozelandês com passagem por Curitiba e partimos para um mundo a parte em Lantai, uma ilha próxima, onde o fato da terra ser sujeita a deslizamentos, impediu a mega especulação imobiliária que muda a face de Hong-Kong a cada ano Uma estatua no topo da montanha, espécie de Buda Redentor e um mosteiro budista são o contraponto perfeito a megalópole super-populosa.

The end.

walter cronkite

2009-07-20T15:22:00.001-07:00

bad news

coli porti

2009-07-10T07:59:00.000-07:00

Eu era seu gatinho eu era seu leao,
Virei o terrorista no seu avião

Eu era o seu beatle, o seu beatnick,
Virei o iceberg do seu Titanic

Eu era seu destino, era sua sina
Me transformei no virus da gripe suina

Era você e eu, Julieta e Romeu
Tomei o meu veneno, você não tomou o seu

Eu era o seu filho, eu era seu marido
Virei o toco do cigarro do bandido.

Eu era o seu bichinho , era o seu bebe
Virei à ratazana do rio tiete

Eu era o seu príncipe eu era seu rei
Virei jê vous salue Marly Sarney

Era você e eu, Marília e Dirceu,
Eu li o seu poema, você não leu o meu

robert macnamara

2009-07-06T10:19:00.001-07:00

peace at last

poorland

2009-07-05T10:25:00.001-07:00

Ao polaco da barrerinha

Parei um pouco com as crônicas chinesas, mesmo a ultima parte, Hong-kong já estando no forno, para falar do fantástico filme do Wajda que assisti dias atrás.

Ele que já havia nos dado o excelente Danton – O Processo da Revolução no qual exuma o cadáver da Revolução Francesa, e que é de quebra a melhor atuação de Depardier ever, toca dessa vez numa chaga bem mais pessoal, o massacre dos oficias poloneses na floresta de Katyn – o nome do filme – pelo exercito soviético em 1940.

Wajda não é didático, à medida que não contextualiza a trama nos momentos específicos da guerra nem usa legendas explicativas típicas de cinema americano. Fez um filme para iniciados, apaixonados por história assim como eu ou os emocionados velhinhos poloneses que assistiam à mesma sessão, alguns contemporâneos ao massacre.

No início, quando os oficiais estão ainda no campo de concentração sem saber o que será deles, estamos no auge do pacto Molotov-Ribbentrop que uniu nazi-fascistas e comunistas, ideologias diametralmente opostas, portanto iguais. Subentende-se que apesar de Hitler ter começado a guerra justamente invadindo a Polônia, a região ficaria para Stalin, deixando bigode menor com o leste, com quem a Alemanha tinha contas a acertar. Bigodinho, secretamente até então como veríamos depois, queria tudo.

Bigodão, na velha lógica vermelha dos fins a qualquer meio, tratou de liquidar todos os oficiais não comunistas e católicos do exercito, afim de cooptar mais facilmente a orgulhosa nação.

Mais a frente, quando os alemães começam a culpar os sanguinários bolcheviques divulgando o massacre para a população civil clamando que só o soldado alemão defendera a Europa, mais ou menos na altura em que a milenar universidade de Cracóvia é posta de joelhos por um linguiceiro alçado a oficial da SS, o pacto já tinha sido atropelado pelos tanques da Wehrmacht que naquele momento rumavam para Moscou. Coisa aliás, que só Stalin não previu .

No final, com o fim do conflito e a Polônia definitivamente anexada ao bloco soviético, a conta do massacre passa para os alemães, culpados de muitas barbaridades mas não dessa, num processo de reinvenção histórica como os descrito por Orwell em 1984 e Animal Farm. Não que tenham convencido alguém, nem mesmo os que se alinharam com os comunistas, como aquele oficial que se redime no final com um tiro na cabeça.

A cena da carnificina em si que fecha o filme é uma magistral aula de cinema.

È um mistério da existência o por que de algumas pessoa assim como alguns povos terem essa vocação para o sofrimento. A Polônia sem pertencer a África ou em qualquer outro buraco, simplesmente por estar no caminho das potencias, passou o diabo ao longo do tempo.

Seus dois maiores cineastas, Wajda e Polanski eram crianças na guerra. Roman menino testemunhou aquela cena que depois reproduziria em O Piano em que uma moça judia pergunta educadamente ao oficial nazista para onde estavam sendo levados e recebe como resposta um tiro de Luger na cara. O destino ainda lhe reservaria outro ultra demente do século XX, Charles Manson .

Andrejz sabia que seu pai, oficial do exercito, tinha sumido durante a guerra, mas só muito depois descobriu que ele mais vinte mil haviam tombado em Katyn com uma bala na nuca, marca registrada da KGB.

Graças a Deus ambos storytellers sobreviveram para contar.

Falando em Deus, não é a toa que o papa polaco tenha promovido um acerto de contas histórico daqueles, mas isso renderia pelo menos outro texto.

Made in China - Beijing

2009-06-23T21:23:00.000-07:00

Shangai é São Paulo, New York, Frankfurt made in China. Ao menos no que depender das autoridades chinesas que fazem o impossível para transformá-la no centro financeiro definitivo da Ásia, status que ainda compartilha com a rebelde, mal acostumada e politicamente liberal Hong Kong.

Uma espécie de resgate a tradição comercial de ex- entreposto ocidental que a cidade desfrutava ate o final dos anos 30, antes que o império japonês e mais tarde eles próprios, os comunas acabassem com a festa.

Beijing é uma Brasília, Washington ou Berlin com resquícios stalinistas, (embora o tio Joe fosse mal quisto por aqui) com prédios baixos e idênticos, que vem sendo substituídos de forma sistemática por provas arquitetônicas de riqueza, algumas surpreendente belas.

Incrível que eu, absolutamente vidrado em fatos históricos recentes, viesse parar aqui justamente uma semana antes do aniversario de 20 anos do massacre de quatro de junho, que fez com que o nome Tianamen Square, literalmente Praça da Paz Celestial, se tornasse uma das grandes ironias do século XX.

Os estudantes que de início apenas prestavam uma homenagem póstuma a um ex-figurão do regime defenestrado por ser liberal demais, acabaram por encenar uma odisseia pro democracia, assombrando a China e mundo com suas façanhas.

Entre greves de fome e pronunciamentos por melhores condições de estudo e mais liberdades individuais, construíram no centro da praça uma estátua a Deusa da Democracia, usando todo tipo de material disponível. Numa atitude altamente simbólica a estátua foi arrasada pelos blindados do reformador econômico (mas não político) Deng Xaoping., junto, ´é bom que se diga, como um grande numero de pessoas, cuja contagem permanece um mistério.

Talvez nenhuma outra imagem represente melhor a coragem humana diante da opressão do que o estudante chinês dando um baile nos tanques, pouco antes da carnificina.

Em um pais de 1,3 bi não sei que fim teria tido a Primavera de Beijing se deixada correr solta, mas vale lembrar que naquele 89 caia o Muro de Berlin e com ele todas as republicas socialistas do leste europeu, sem que Honecker ou algum general russo mais exaltado ousasse algo do gênero.

Em frente à praça, testemunha desse e outros momentos ao longo de cinco séculos, a Cidade Proibida.

Concebida como um mundo a parte de onde o imperador e seu séquito nunca saiam é, assim como a muralha, indescritível em tamanho e imponência. Mais umas daquelas coisas que as câmaras não conseguem captar e as descrições não fazem justiça.

Leio no interessante, embora cansativo 1421 que um incêndio causado por um raio na fase final da Cidade Proibida que endividou e dividiu o Império, foi interpretado pelos oportunistas mandarins com uma reprovação divina, levando-os a depor o imperador. Começava ai um longo período de isolacionismo na China, que entre outras medidas, trouxe a proibição das viagens oceânicas e a queima dos registros e compêndios dos almirantes eunucos, cuja frota de juncos armada pelo imperador deposto, teria entre outras coisas descoberto a America.

Não duvido pelas evidencias reunidas no livro. Alem do mais é incrível imaginar como seria o mundo hoje caso o tal raio fosse cair numa outra parte da cidade, como por exemplo, na casa dos mandarins.

A Muralha vista de perto, me faz supor que seja a maior obra de engenharia de todos os tempos, e nada que se tenha construído depois, hidroelétricas, arranha céus ou pontes pode se comparar, principalmente levando em conta as dificuldades do terreno e a tecnologia da época. Não subestimo o perigo representado pelo Gengis e seus centauros furiosos, mas conhecendo a raça humana, aquilo só se explica pelo fato de, como sempre, uns poucos usarem as ameaças externas como forma de manipulação, riqueza e manutenção de poder.

Grande parte dos 8.000 km construída numa região montanhosa, a tornava, embora relativamente baixa, intransponível para os mongóis. Cavaleiros em tempo integral, tinham de vencer a montanha antes de tentar escalá-la, levando flechadas das torres de vigilância chinesas, localizadas bem próximas umas das outras.

Cobrir os poucos metros entre duas delas, dado ao ângulo da superfície sobre a muralha, é uma prova de resistência para o turista desvisado, como a pobre moça de salto alto no meu grupo. Servir no exercito do imperador não era mole, acredite.

Sem mongóis para combater, os novos imperadores chineses construíram a Vila Olímpica num antigo banhado , tudo em tempo record,. Também impressiona muito mais do que pela televisão, embora que em lugar do descomunal piso de concreto que separa o Ninho do Cubo, pudessem ter feito um parque arborizado.

Seja pela crise econômica, gripe suína, feriado nacional ou uma conjunção desses fatores, quase não se vê turistas estrangeiros por aqui, somente chineses, a maioria do interior, muito provavelmente visitando a cidade grande pela primeira vez.

Depois de comer e morar a grande revolução agora é viajar, coisa inédita para as gerações precedentes, presas ao campo por agruras diversas e impossibilitados de ver o próprio pais. Agora o fazem num fluxo inverso e bem mais proveitoso ao da maldita Revolução Cultural quando os jovens da cidade eram mandados ao campo a fim de serem reeducados (?) pelos camponeses, santos e pilares do sino-comunismo

As radiações daquele período negro da historia vermelha, quando Mao e seu bando dos quatro a fim de se manterem firmes no poder, apelaram para o chauvinismo da juventude e do exercito, são muito mais perceptíveis do que em Shangai, dado ao caráter político da cidade.

Por conta dessa novidade, ocidentais são parados na rua para tirar fotos com desdentados e sorridentes arrivistas do campo, como se fossemos todos de Hollywood USA. Estudante aplicado de historia que sou e ciente de como essa gente cooptada pelos comunistas, munidos somente de enxadas e foices, expulsou para o mar o Kuomitang e suas armas americanas e britânicas em 49, aceito passivamente meus quinze minutos de fama.

TO BE CONTINUED

中國

2009-06-12T12:54:00.000-07:00

2009-06-12T11:22:00.000-07:00

made in china - shangai

2009-06-05T11:36:00.000-07:00

Blade Runner perde.

Chego a Shangai muito cedo e tenho a sorte de olhar pela janela justamente quando o avião sobrevoa o centro financeiro.

La estao a Pearl Tower, a Torre Jing Mao e aquele edifício que lembra um gigantesco abridor de garrafas, e esta entre os mais altos do mundo. O sol nascente atravessando a poluição cria uma atmosfera ainda mais acachapante ao aspecto de Manhattan futurista da cidade. Mais próximo do aeroporto, milhares de prédios baixos tipo projeto Cingapura construídos entre plantações de arroz, o que talvez explique por que a cidade foi fundada aqui nessa região alagada.

Todos a bordo estavam prevenidos quanto aos procedimentos que a China adotaria para conter a febre suína, mas nada podia nos preparar para os astronautas típicos de filme de epidemia que, pistolas a mão, sem dizer uma palavra começam a medir a laser a temperatura de cada passageiro, logo após o pouso. O pobre senhor do meu lado, provavelmente mais quente do que o mínimo permitido, leva sem qualquer formalidade um termômetro boca adentro. Naquele momento já imaginava que se houvesse no avião um torcedor do Palmeiras que fosse, iríamos parar dentro de uma bolha de contenção em alguma instalação militar na Manchúria. Scary.

Livre da quarentena e seguindo a orientação de um amigo, esqueço os taxis e tomo o Mega Leve, o trem voador que é um delicia, de zero a trezentos em segundos e em oito minutos aterriso no centro. Eis uma grande e talvez nem tão cara assim solução para aeroportos urbanos.

Noto que apesar de toda a tecnologia que faz o trem levitar por magnetismo invertido, o acesso é feito por um funcionário encarregado de mover uma cordinha de veludo daquelas de cinema antigo. Empregar 1,3 bilhões de pessoas requer contradições. Descubro com o tempo mais alguns truques utilizados pelo governo, como a lei que obriga aos hotéis manter uma pessoa em cada andar para receber os hospedes, ou o fato de os tickets das atrações serem invariavelmente conferidos por duas pessoas.

O Hyatt em que me hospedo ocupa os andares entre 54 e o 80 da Mao Jing, com vista para a kitsch Pearl Tower, o rio e o Bund, a parte antigo-ocidental de Shangai, celebrizada no Império do Sol do Spielberg, transformada hoje em um mero espectador do exagerado embora impressionante novo skyline da cidade.

A China, sabemos, é a bola da vez enquanto sociedade que se urbaniza e industrializa em um ritmo alucinante. Equivale a América do Norte do começo do século 20 ou o Japão nos anos 60/70 que cada um ao seu modo, tiraram milhões da miséria e mostraram poder ao mundo com construções mirabolantes e outras provas de grandeza.

Ocorre que aqui as proporções são chinesas. Na verdade trata-se de um ajuste de contas com a historia, de um povo que já navegava em barcos de 100 metros enquanto Colombo se equilibrava numa casquinha de noz e que construiu a Cidade Proibida e a Muralha enquanto almoçávamos uns aos outros.

Apesar dos 5000 anos de historia, os quase 60 de comunismo infantilizaram a sociedade, levada a crer que Mao era o bem, o único capaz de protegê-los do canalha Shang Kai Check encastelado em Taiwan, sempre pronto para vingar-se, alem de outros booguie man como os imperialistas ingleses e americanos.

Portanto tudo aqui é muito recente, foi-se da bicicleta para os Audis em menos de 10 anos, criando uma geração de péssimos motoristas, de vendedores que, pouco acostumados ao capitalismo que só conheceram adultos, sao insistentes e que falam demais. Os taxistas se recusam a entender nada que não seja escrito em chinês, mesmo quando são termos supra-linguistcos como Hilton ou Sheraton. Em fim, um povo que no geral tende a ser muito subserviente, e no particular um tanto rude.

Uma sociedade um tanto mirim para nosso gosto, a não ser no que diz respeito ao governo, monolítico claro, mas coeso e eficiente. Não se chega a ministro sem se ter sido por exemplo, um bom prefeito de Shangai, o que denota uma meritocracia que já era marca no império, o que não quer dizer que o partido não mantenha as orientações comunistas onde e quando lhe convém.

Dentro da velha pratica vermelha dos meios para os fins, funciona como uma eficientíssima ferramenta capitalista sem as amarras da lei ou os limites da democracia. Cem mil famílias são desalojadas por ano para dar lugar às obras de infra estrutura sem que vereadores, deputados ou juízes se coloquem contra. A própria internet wireless nos hotéis é precária, o que se explica não pela falta de tecnologia, mas de liberdade de expressão.

Já na sociedade civil tudo remete a mais rude individualismo. Uma pessoa por carro nos congestionamentos e, algo que só vi na Rússia, fingers e ônibus que dão acesso aos aviões, separados por classes. Gente pedindo esmola com criança no colo, subemprego e o mau gosto luxo/lixo próprio do dinheiro novo.

Não soube avaliar se alguma “conquista” do socialismo foi mantida, mas depois de andar por Moscou e Shangai me parece claro que quando a sociedade de classes retorna, vem ainda mais forte imperfeita do que antes.

Não estive na fabricas da periferia, mas um amigo brasileiro que trabalha com elas relata o péssimo tratamento para com os funcionários que vivem em alojamentos apinhados. Segundo ele, só se conformou quando percebeu que para aquela gente essa vida é um upgrade se comparado a dos pais que passaram fome antes e especialmente durante a primeira fase do comunismo, quando o velho Zedong dava tratos a bola.

Seus funcionários chineses, como qualquer um aqui que lide com estrangeiros, elege um nome inglês, que após um certo tempo pode ser mudado sem pré aviso. Portanto o Joe de ontem, hoje se chama Dave por que foi ver um filme americano e gostou do nome. Mais da metade do salário vai invariavelmente para a familia no interior.

Uma multinacional fez uma pesquisa dos hábitos locais e entro outras perguntas fez a seguinte indagação:

-Você esta num barco no Yang Tse que começa afundar por excesso de gente. Seu filho, sua mulher e sua mãe estão la e você só tem tempo de salvar uma pessoa. Quem seria ?
Quase que cem por cento responderam que salvariam a mãe. Explicação: você pode ter outro filho, outra mulher, mas jamais terá outra mãe.

That´s China-

TO BE CONTINUED

unique

2009-05-16T08:20:00.000-07:00

just like tom thumb blues

2009-05-15T13:12:00.000-07:00

Escrevo esse texto com a mão direita. Quebrei o polegar esquerdo num dos acidentes mais estúpidos que se pode imaginar e estou proibido de movimentar muito a mão acidentada.

Saia de um carro blindado de um amigo e, carregado de tralhas, prendi o dedo na porta. O amigo por pouco não arranca o carro e por conseqüência meu dedo, fato nada incomum segundo me informaria logo depois o medico que me atendeu no pronto socorro.

Perderia não um dedo qualquer, mas justamente aquele que nos diferencia dos outros macacos e que de certa forma tornou a civilização possível.

Provavelmente a maquina mais perfeita da criação, a mão humana é quase tão responsável pela transformação do mundo quanto o cérebro, e qualquer uma de suas cinco peças móvel é menos fundamental para seu funcionamento quanto o pequeno polegar.

Imagine que os pastores alemães fossem dotados de inteligência similar ou mesmo superior a nossa. O mundo seria adaptado as suas mandíbulas e, embora mais tosco, funcionaria a seu modo.

Mas mesmo o mais hábil e inteligente deles não seria capaz de desenhar como Gehry, Picasso ou Leonardo, tocar como Gould ou Clapton ou mesmo construir uma prosaica cadeira de madeira.

Sempre me preocupei com a possibilidade de ter, por exemplo, uma das minhas preciosas guitarras roubada, mas nunca me ocorreu da possibilidade de não poder mais tocá-las simplesmente por perder um dedo.

Faz parte de a loucura humana imaginar- se mais perene do que nossos bens.

E sempre bom ter a mão as palavras do ex-ministro, tudo agora mesmo pode estar por um segundo.

w hotel

2009-05-01T07:08:00.000-07:00

there is a moon over hampton court tonight

2009-04-22T11:40:00.000-07:00

o velho mose

2009-04-22T11:36:00.000-07:00

zoorich

2009-04-21T19:03:00.000-07:00

cousin nistchze

2009-04-21T18:53:00.000-07:00

poeminha para o present moment

2009-04-12T04:51:00.000-07:00

desisitir é deixar de existir

resistir é o que resta
neste final de festa.

fading bones

2009-04-06T12:54:00.000-07:00

eletric lady land

2009-04-06T12:39:00.000-07:00

a fat heaven beast

2009-04-04T05:46:00.000-07:00

tigre, tigre brilho brasa

nao es la hora de perder la grasa?

remember you well

2009-04-04T05:41:00.000-07:00

dog bag

2009-04-04T05:28:00.001-07:00

lost in translation III

2009-04-01T06:01:00.000-07:00

dessa vez a vitima é Cactus do Balck Fancis, ou Francis Black, ou Charlie como prefere a Kin.

para you know who

Sentado aqui no meio-fio,
querendo alguma coisa que você vestiu.
Para eu vestir, quando estiver assim
Então tire o vestido, e mande pra mim.

Sinto falta do seu beijo e da sua lambida,
e uma carta com sua letra não e prova de vida.

Então corra horas pelo seu jardim,
molhe todo vestido e mande pra mim.

Sinto falta do seu riso e da sua comida,
e uma carta com sua letra não e prova e vida.

Então derrube o vinho e o su jantar
E use o vestido quando for casar.

Sentado aqui no meio fio
Querendo alguma coisa que você vestiu
Para eu vestir, quando estiver afim
Então tire o vestido, e mande pra mim.

E sangre as mãos, numa rosa carmim

limpe no vestido e mande pra mim.

snowscapes

2009-03-10T11:11:00.000-07:00

mr. apple in casablanca

2009-03-10T10:54:00.001-07:00

Saio de um desses enclaves de civilização que são os hotéis americanos, mesmo quando macaqueiam a arquitetura local, para exibir minha figura na Medina a poucos metros dali. Apanho na recepção uma maçã, alias ótima como são as frutas de locais secos e quentes, e vou para a rua.

Na tentativa de chamar minha atenção e me levar para dentro sua gruta de Ali Baba de quinquilharias me oferecendo um enjoativo chá de menta em troca de todos meus dinares, um lojista me chama de Mr. Apple. Logo cada vendedor e cada criança passam a gritar meu novo apelido até soar quase como uma ladainha. Jogo a maçã fora e trato de encontrar a primeira saída daquele labirinto atemporal.

Assim passo minha primeira hora em Casablanca.

Em algum momento do filme homônimo, que para sorte deles foi filmado longe daqui, Bogart diz a Bergman: - "Sempre teremos Paris, kid". Palavras proféticas no que me diz respeito.

È a segunda vez que venho ao Marrocos e de novo conto os minutos para voltar a sentar na poltrona da Air France.

Tudo aqui é esfarrapado, esburacado e precisando de uma mão de tinta. Marrakesh, onde já tínhamos ido P. e eu há dois anos, ao menos tem um arremedo de Mil e Uma Noites, embora seja no todo, decepcionante. Já Casa, portuária e industrial, não tem nem o limitado charme da outra, mas transborda dos mesmos problemas, multiplicados por uma população consideravelmente maior.

As construções parecem caixas d’água cobertas de antenas parabólicas – não existe TV a cabo - de forma que o conjunto lembra aquele espaço-porto do primeiro Star Wars. O único edifício interessante é uma mesquita construída a beira do mar, visível da cidade toda.

Este é o lugar onde as Mercedes Bens vem morrer, um cemitério de elefantes da marca. Os taxis foram todos um dia modelos SE 400.

Há ainda os "petits", Fiat Unos e Renaults mínimos nos quais eu só entraria depois de me vacinar contra tétano.

As potencias européias foram colonizadores desiguais. A Bélgica, cujo rei Leopoldo só queria saber de saquear os seus Congos, Ruandas e o Burundis, foi péssima. Já os ingleses e franceses e mesmo os portugueses parecem fazer falta. Se não crê leia as ultimas noticias da África negra.

O Marrocos nunca foi propriamente uma colônia francesa como o resto do Magreb, e sim um protetorado. A guerra de independência foi muito menos cruenta do que a da Argélia, mas houve violência para garantir a volta de Mohamed V do exílio e o restabelecimento da monarquia.

Seu filho e herdeiro Hassan II, mais um carniceiro da guerra fria, matou até seu homem de confiança e cão de guarda, o General Oufkir, cuja filha escreveu um famoso livro contando a prisão da família no deserto.

Mohamed VI, o rei da hora, neto do V, tem basicamente a minha idade. Pacificou o pais, fechando as prisões do Sahara que eram verdadeiras portas de entrada do inferno. Proibiu a poligamia e emancipou as mulheres, que já podem votar e ser votadas.

Efetivamente manda. Exerce o poder executivo, tendo de submeter às leis a um congresso que pode, anacronicamente, dissolver a qualquer tempo, bem como convocar o exercito.

Apesar de gente como ele, não sou muito otimista quanto ao futuro do Islã. Até nos países muçulmanos mais modernos (e esse é, creia um deles), os mais pobres são os mais religiosos. As mulheres que pedem dinheiro no sinaleiro, invariavelmente usam burcas, enquanto as outras no maximo, cobrem o cabelo. Não conheço as taxas de natalidade locais, mas presumo que sejam maiores entre os crentes do que na elite europeizada.

Outros regentes modernizantes, como o do Xá do Irã, que como o pai do rei foi um terrível repressor, acabaram mal. O modelo democrático burguês ocidental é perigoso nesses lugares na medida em que pode levar os partidos Islâmicos teocráticos ao poder, mas a ausência dele irremediavelmente os levara no longo prazo.

A própria Turquia, laica e metade européia, pisa em ovos nessa questão.

Ao ir embora um dos vários soldados que verificam meu passaporte – aqui como na Venezuela é importante manter um grande efetivo á mão, mas há que se mante-los ocupados para que não pensem bobagens – me pede um café, nesses termos, me livrando dos últimos dinares, que afinal não me farão falta.

No que depender de Mr. Apple, Casablanca never more Sam. De minha parte, não é o começo de uma bela amizade.

children of the world

2009-03-09T13:12:00.000-07:00

2009-03-09T13:10:00.000-07:00

2009-03-09T13:04:00.000-07:00

off the wings

2009-03-06T15:21:00.000-08:00

Dias atras a agencia de analise de risco Standart and Poors (que nome!!) aumentou o risco da Espanha, Grecia, Irlanda e Portugal. Alguem me disse que alem dos BRICS agora temos Portugal, Ireland. Greece and Spain, os PIGS.

1944 do segundo tempo

2009-02-19T08:11:00.000-08:00

Não gostei muito da Operação Valquíria do Brian Singer, staring Tom Cruise.

Alguém perguntou, mas o que você queria,
que Hitler morresse no final?

Não, claro que não, até por que sabemos – a não ser que você é daqueles que acredita em teorias estrambóticas - que nove meses depois, ele morreria de verdade numa circunstancia patética em seu bunker de Berlin, descrita em minúcias num filme recente, muito melhor do que esse.

Talvez, como disse o Professor, a estória em si seja tão anticlimática que nem merecesse o esforço, mas o que me incomoda é o tratamento X Man que o diretor dá aos conspiradores.
Naquela situação, quando a guerra já estava perdida, os russos a alcance de um tiro de fuzil e a França liberada, me parece muito mais uma tentativa de salvar a pele do que propriamente a Alemanha.

Mas por falar em salvação, a meu ver, três cenas escapam

1) A que Hitler no Ninho da Águia cita Wagner como fundamental para se entender o nacional socialismo.

2) A em que TC, forçado a saudar o fuhrer, levanta o braço direito expondo o que sobrou da mão perdida no norte da África.

3) E aquela em que o oficial que vai prender Goebels, que just in case prepara uma cápsula de cianureto, atende um telefonema do diabo em pessoa e muda o rumo do pustch.

Essa ultima serve para lembrar que a historia é assim mesmo, às vezes decidia num lance menor.

Se a ligação não fosse possível dado a precariedade das comunicações a época, ou se Hitler, mesmo não morrendo, tivesse ficado inconsciente, o golpe teria tido sucesso.

Aqui no BR em 1977, o futuro do regime militar foi decidido por uma contagem favorável de generais que se dirigiu ao Palácio do Planalto prestar lealdade a Geisel. Se tivessem tomado o caminho do ministério do exercito apoiar Silvio Frota, poderíamos ter ido pelo caminho da Argentina. Simples como isso.

Ouvi de uma fonte bem confiável que Figueiredo ganhou definitivamente a simpatia de Geisel para substituí-lo, ao juntar um numero maior de generais do que a turma do ministro deposto e com a faca nos dentes.

A mesma fonte, sobrinho de um dos protagonistas do período militar, jura que em 1964 a caserna ainda estava dividida quanto a dar ou não o golpe, mesmo depois que Jango subvertendo a hierarquia apoiando os marinheiros insubordinados, os provocou naquilo que lhes é mais sagrado.

O auto intitulado vaca fardada General Mourão tomou o rumo do o Rio com suas tropas sem consultar ninguém, colocando seus colegas no dilema de apoiá-lo ou bombardeá-lo.

Mas, back to the movie, eu poderia admirar aquela gente se tivessem ido contra Hitler em 1940, quando a maioria dos alemães ainda se encantava como o canto de Loreley do Nacional-Socialismo.

Mas aos 1944 do segundo tempo, me parecem mais com ratos abandonando o Bismark ou o Graff Spee do que Charles Xavier ou Wolverine.
<

PMDBeasts

2009-02-02T15:08:00.000-08:00

Ao amigo PRC, que sabe do que estou falando

Com a saúde frágil do vice e a linha sucessória nas mãos das bestas do após-colapso do PMDB, só nos resta desejar vida longa ao Lula.

cesari go rome

2009-02-02T09:10:00.000-08:00

Para começo de conversa, sou e sempre fui contra a pena de morte, embora compreenda que em alguns momentos da historia ela pudesse ter sido preferível as alternativas.

Penso que a sociedade deva ser melhor que as pessoas que a compõem e que tenha de basear sua praticas e leis em conceitos mais nobres do que sentimentos básicos como vingança ou retaliação.

Portanto, por mais hediondo que seja o crime cometido, após julgamento, cabe ao estado garantir uma cela digna, limpa e arejada. Espartana é claro, nada de Marcola Palace, mas nada também de superlotação ou promiscuidade, como o que se vê hoje no BR e em tantos lugares, que equivale a submeter os presos a uma pena alem da pena.

Se custa caro ao contribuinte como querem alguns, paciência, é o preço da civilização. O resto é vingança e não justiça. Lei de talião (que remete a Talibã) e ai como dizia Gandhi, acabaremos todos cegos e banguelas.

Se pensarmos bem veremos que os homens não mudaram tanto assim, que mudou foram as instituições, as leis e o respeito a elas, alem é claro da maior liberdade de expressão e a velocidade da informação.

Estamos longe do ideal, mas o ideal é sempre um ideal a ser perseguido.

Não somos intrinsecamente melhores do que os conquistadores espanhóis ou os bárbaros que tomaram Roma, temos melhores costumes e leis mais modernas, só isso.

Lembro que pouco antes que o ACM fosse dar ordens na eternidade, ameaçou a ex nora porque ela, viúva há anos, estava se relacionando com alguém. Se tivesse vivido séculos atras como um Faraó, teria com toda certeza enterrado a mulher junto com o filho e construído uma pirâmide com recursos públicos. Não o fez por que, mesmo com o poder que tinha, we the people não permitiriamos.

E quantos de nos machos manteríamos um harém como um regente otomano se fosse moralmente aceitável? As instituições (não necessariamente o governo) têm sempre de ser melhores do que nós para garantir que sejamos minimamente bons. Quando não o são, acaba invariavelmente mal.

Em 1976 os militares argentinos tomaram o poder com espírito de vingança e não de justiça. Não que o ódio fosse de todo infundado, já que as guerrilhas realmente abusaram seqüestrando e matando capitalistas e militares, forçando uma união anda mais estreita entre os dois setores.

Aelm do mais, acabaram por dar um novo espírito de corpo a caserna, na qual havia ate simpatizantes peronistas e da esquerda revolucionaria, ao atacarem quartéis e comboios militares para roubar armas.

Nada porem justifica a carnificina que veio depois, já que o Exercito poderia te-las combatido respeitando a constituição.

Já no banco dos reis, os generais justificariam as mortes alegando que os presídios não seguravam os terroristas, que empreendiam fugas espetaculares ou saiam por troca de reféns. Teria sido preferivel a pena de morte após julgamento, mas nem essa satisfação eles pareciam querer dar a sociedade.

Quanto à tortura, alegaram que era necessária para obterem-se informações, que poderiam ter sido conseguidas com um trabalho de investigação, mesmo que com resultados mais lentos.

No Peru, a prisão do auto intitulado Quarta Espada do Socialismo (os três primeiros eram os tios Lênin, Stalin e Mao) Abimael Gusman, se deveu ao trabalho da policia científica e não aos capangas de Montesinos.

Que tivessem Videla e outros construído presídios realmente seguros como o que hoje abriga Abimael em Callao e usado as forças que transformaram em quadrilhas de extermínio para proteger os alvos da guerrilha.

Ao partir para ilegalidade se tornaram super terroristas fazendo o pais de refém, trilhando, assim como a guerrilha e o chapeuzinho vermelho da fabula, o caminho mais curto.

Terminaram por fraturar definitivamente a Argentina, processo iniciado por seu inimigo Perón, anos antes.

Ocorre que Itália não é e nunca foi uma Argentina, nem Brasil ou Chile onde a repressão foi numericamente menor, mas tão brutal quanto. A anistia nesses lugares foi uma necessidade histórica, já que todos se portaram mal, uns por ação, uns por omissão e outros por indiferença ou medo.

Na Itália, as Brigadas Vermelhas e seus subprodutos atacaram um estado de direito e foram derrotadas sem (ao menos grandes ) abusos. O grupo de Batistsi, os Proletários Armados pelo Comunismo queriam implantar á bala um regime o qual os Italianos poderiam ter escolhido no voto, já que o PCI era e continuou sendo legal. Existe até hoje, embora tenha mudado de nome, provavelmente por vergonha.

A esquerda é assim mesmo, teima em nos impor seu conceito de felicidade, queiramos ou não. Em seu modo primário de ser e pensar, acaba por ser usada como pela direita, como foram os BV´s, para se livrar do incomodo Aldo Moro.

Entendo que Lula não queira ser o equivalente moderno de Herodes, entregando a cabeça de Batisti numa bandeja. Mas não se trata disso. Mesmo que gente que foi presa e torturada como Dilma, Genoino, Dirceu (Lula não, pois passou somente alguns dias preso) e outros que hoje dão as cartas, possam genuinamente ser simpáticos a idéia do asilo, não se trata de proteger um refugiado de um regime assassino.

Teria sido assim no caso dos lutadores cubanos, mas essa turma deu provas que regime assassino amigo não tem defeitos.

Ao negar a extradição de um criminoso como Batisti, deu-se veracidade aquela mística muito usada pelos filmes de Hollywood, de que qualquer coisa é só correr para o Brasil.

comics

2009-01-26T09:16:00.000-08:00

Gostaria de manter um blog infantil, mas não tenho audiência nem para esse aqui.

Adoro interagir com crianças, inventar personagens e palavras novas, e no caso dos meus filhos o faço até o limite da adolescência, me divertindo em provocar constrangimento.

Quando viajo com o Th e AS de carro, principalmente agora nos fins de semana congestionados, inventamos juntos brincadeiras, piadas, músicas e sempre me surpreendo com a quantidade de informação e a verve deles.

Dessa vez a idéia era criar Super-Vilões que fossem imbatíveis. Daí surgiram:

- O mortal duo, Pé de Chinelo e Capitão Baygon , contra quem o pobre Homem-Aranha não teria a menor chance.

-Wolverine cederia facilmente a um ataque do cruel Cortador De Unhas e seus fieis escudeiros, o Tesourinha e o Lixa Amarela.

-Hulk, o gigante esmeralda, nada poderia contra o temivel Agente Laranja, e para não dizerem que cedemos ao imperialismo ianque, demos para o Capitão America o melífluo e traiçoeiro Camarada Vietnã.

-O Homem de ferro é obvio, não é páreo para a Madame Ferrugem e suas rajadas engripantes.

-E o que poderia o Quarteto Fantástico contra o Quarteto Record (patrocinado pela organização malévola conhecida por Universal) composto pelo Mestre dos Nós, o Homem Suvinil, o Caixa D’água e a Britadeira?

-O Batman, a quem o Coringa chama insistentemente de Rato de Asas, facilmente sucumbiria nãos mãos do hediondo Racumin. Caso sobrevisse, o
senhor das trevas em pessoa, Ozzy Osburn arranca-lhe-ia a cabeça.

-E por ultimo, nos batemos um pouco para derrotar o Surfista Prateado, mas como qualquer surfista seria facilmente abatido pelo inescrutável Dicionário Humano.

moticias da semana II

2009-01-26T09:15:00.001-08:00

A Veja dessa semana traz novamente as estratégias de guerrilha que o MST difunde junto aos seus integrantes.

Não é brincadeira, arrepia pensar que pós tudo, a propriedade privada é tão vilipendiada nesses pais. Onde está o Exercito no qual investimos bilhões no treinamento anti guerrilha em passado recente?

Se você se sente seguro, aguarde o MAS, Movimento dos Sem Apartamento, sem Automóveis, ou sabe-se a sem o que.

Traz também o escárnio do Newtão Cardoso, o protótipo dessa raça iluminada que nunca trabalhou a não ser em política e que vale um Antonio Ermírio, reclamando da revista por ter errado na avaliação do seu patrimônio – para baixo.

Não são 75 fazendas e sim140.

Tai uma idéia para MST. Os dois se merecem.

cohencidencias (LC Next door II)

2009-01-12T12:13:00.000-08:00

Acho que todos temos alguém que traduz nossas emoções melhor do que nós mesmos, a quem chamamos de artistas favoritos, heróis, gurus ou ídolos.

Eu tenho Leonard Norman Cohen.

Desperdicei um bom titulo para uma historia que viveria meses depois, quando chamei aqui um texto de 2006 de Leonard Cohen Next Door.

Tratava então de discorrer sobre as diferenças entre morar no exterior e viver no Brasil, todas as desvantagens de adaptação de estilo de vida para quem vai, contra as vantagens de se estar lá. Aí pegava um gancho para falar do velho herói romântico, que havia tocado na esquina da casa de meus amigos de Toronto.

Não poderia imaginar que iria comemorar meu aniversário no final do ano passado assistindo um concerto seu em Brighton, capital dos Mods britânicos, na cia de outros beautifull losers curitibanos.

Nem que, numa daquelas que passei a chamar de Cohencidencias depois de ter vivido incontáveis situações profetizadas nas letras e versos do velho, nos instalaríamos em um hotel literalmente ao lado do teatro, poupando o b. l. AV de uma caminhada desnecessária, após uma peregrinação que começara 8 horas antes em Milão .

Menos ainda que, após o show, dividíssemos o bar do Hotel com duas lendas da guitarra.

Mas, como diria um famoso nativo dessas ilhas que viveu no século retrasado e cuja identidade ainda é desconhecida, vamos por partes.

O concerto em si foi provavelmente o mais generoso que já assisti em toda uma vida de peregrinações musicais. Trajando um belo fato e um inescrutável chapéu fedora, como se constrangido por cobrar ingresso para recitar poesias, algo que com muito gosto fazia de graça nos bares da Montreal dos anos 50, Leo desfilou suas melhores canções uma a uma, palavra por palavra como só um compositor, ainda que não seja seu melhor interprete, pode fazer.

Algumas mais intimistas, de joelhos, flertando com esse ser feminino chamado platéia como se tivesse apenas uma única e derradeira chance de conquistá-la.

Bem verdade que era a penúltima performance de uma turnê que pode muito bem ser a última, já que Lenny ensaia umas corridinhas pelo palco mas definitivamente não é Lord Mick.

Dando o clima perfeito as canções mais que perfeitas, uma soberba banda dirigida pelo baixista e conterrâneo Roscoe Beck. Nos backings a parceira e musa Sharon Robinson, alem das graciosíssimas WebbSisters, dupla de Ariadnes que num certo momento interpretam sozinhas " A Thousand Kisses Deep" ao violão e harpa, observadas a queima roupa pelo maravilhado old ladies man hinself.

Aparentemente mais velho que o próprio Leo, o fantástico guitarrista flamenco Javier Mas passeia maravilhosamente pelas melodias cohenianas, que se prestam perfeitamente para escalas arabico-espanicas. Não a toa, a filha de LC chama-se Lorca.

Fico sabendo no libreto que Mas tem uma longa historia com a obra do poeta, tendo organizado varios tributos a ele em Barcelona, alguns filmados para DVD (alo Horacio).

Provavelmente também para conferir de perto sua tecnica, o Roxy Music Phil Mazanera e seu novo boss David Gilmore ali no gargarejo.

Leo, Roscoe, JM, as meninas e de resto a banda toda naquele 28 de novembro, como se em honra desse humilde fã e nas sabias palavras do prof. Corrêa a propósito de um dito andaluz, estavam com El Duende.

Mais tarde já de volta ao hotel, de novo de cara com Manzanera e Guilmore e suas respectivas, a espera de uma mesa no bar.

Na minha segunda tentativa de dialogo com o recluso Floydeano, ofereci a eles nossa vez. Já havia tentado contato na saída do show do Cream, quando ainda em transe o chamei pelo nome, sem perceber a gafe.

Dessa vez ao menos olha para mim e , do alto do panteão da guitarra, respondeu com um Ok negativo, mais seco do que o martini que tomava.

Daqui para frente torço pelo (como diz o nobre Falcão) Rogério Aquático.

Mas mesmo com minha tietagem frustrada, quero ver o Ângelo oferecer uma festa de aniversario melhor.

merci monsieur varese

2008-11-23T08:04:00.000-08:00

2008-11-21T09:13:00.000-08:00

el viejo guapo

2008-11-21T05:39:00.001-08:00

pete&roge

2008-11-20T06:01:00.000-08:00

angels must make living too

2008-11-19T08:22:00.000-08:00

bye george

2008-11-19T05:02:00.000-08:00

a life in a day

2008-11-18T10:00:00.000-08:00

a mim mesmo, pelo meu aniversario

Quase não nasci em meados do século XX. Por pouco não torrei no ventre da minha mãe, junto com o resto da raça humana.

Explico. Sou de Novembro do mesmo ano em que, em Setembro, Kennedy e Kruchev jogaram xadrez no tabuleiro do Caribe com ogivas nucleares no lugar das peças.

Nikita, a quem Fidel chamou de mariquita, derrubou o rei e não houve o xeque mate nuclear como queria o irresponsável barbudo e alguns generais americanos da linha dura e miolo-mole.

Portanto, graças a Jack que soube ser duro com o Premie russo enquanto Bob negociava com seu embaixador nos bastidores, acabei nascendo.

Não é engraçado pensar como teria sido o aftermath da Crise dos Mísseis de Cuba, caso o tricky dicky Nixon tivesse vencido as eleições de 1960 e o paranóico Stalin vivido alguns anos a mais.

Anos antes, o mesmo Nikita “Babyface” Kruchev disse num famoso discurso Мы вас похороним! - “Nos vamos enterrar vocês”, e num certo momento parecia que a historia estava ajudando a cavar o buraco.

Os USA estavam desmoralizados dentro e fora de casa por conta do Vietnã. A decadente Inglaterra pré- Maggie assistindo o sol se por cada vez mais próximo e com seu prórpio mini Vietnã na Irlanda. Cuba estava na moda e as guerras de libertação das colônias africanas e asiáticas pareciam (e em alguns casos o foram) propicias para a disseminação do comunismo em escala global.

Até mesmo países ocidentais de tradição cristã como Portugal, Argentina, Chile e a própria Itália que hospeda o Vaticano, pareciam perdidos para o outro lado, o que teria criado fronteiras ideológicas difíceis de serem administradas.

Havia ainda para aqueles que desconfiavam da burocracia soviética, a possibilidade de seguir o modelo chinês ou albanês, ou a balelas como o eurocomunismo ou o trotskismo.

Com tudo isso parecia muito mais provável uma guerra atômica antes do final do século do que o processo que veio descambar na Queda do Muro, coisa alias que ninguém ousou prever, a não ser o Ricardo, o Cescatto e eu que cantávamos nos idos de 86 um rockinho na cozinha do Sergio, e que chamávamos de brincadeira de “Para Lênin e McCartney” .

Dizia:

O Politiburo mandou avisar,
Atrás desse muro, o rock vai rolar
Na Praça Vermelha, milhões de decibéis,
O povo nas ruas, ninguém nos quartéis.

Infelizmente não registramos e perdemos a chance de sermos admitidos no seleto Panteão dos Profetas.

No ano posterior àquele em que quase não vinguei, o governador Wallace acampou na frente da Universidade Estadual do Alabama para impedir que dois jovens negros se matriculassem na instituição.

Os dois filhos de Joe despacharam os federais mesmo com risco de comprar uma briga histórica com o Sul, um ano antes da eleição, o que explica comos poucos casos na historia, a diferença entre politico e estadista.

Cinco anos mais tarde, Bob só sentiu que poderia realmente ganhar a presidência quando, apesar de seus temores, realizou um comício bem sucedido em Kansas City. Acabou morto, não no sul como o irmão, mas em LA, postergando a chegada da geração de 60 ao poder por mais 20 anos, quando certo Willian Clinton do inexpressivo Arkansas se mudou com seu charme e sua libido para aquela ampla casa da Ave. Pensilvânia.

La pelos 70 quando um daqueles raros brasileiros que viajavam para o exterior e que para nos mortais pareciam quase astronautas, amigo de meu pai, contou ter visto uma pichação em um banheiro publico em DC que dizia que em 40 anos um negro seria presidente, aquilo soou como uma remota possibilidade a partir da lógica que a população negra crescia exponencialmente e a branca a conta-gotas.

O tal oráculo sanitário se mostrou preciso, embora a profecia tenha se realizado por outros caminhos já que os brancos ainda são a maioria absoluta naquele pais.

O que se viu nada tem haver com demografia, e sim com democracia

Pode se dizer que Barack Hussein Obama não é um negro padrão, mais para Belafonte, Potier ou Denzel do que aqueles pintados a piche e obesos que costumamos ver nas ruas da América - a propósito, li que a obesidade dos afroamericans se explica pela tendência do corpo humano em acumular gordura para épocas de vacas magras, como ocorria na África ancestral onde eles passavam fome e corriam dos tigres, esbeltos e elegantes, mas, uma vez expostos a uma dieta de superalimentação e sedentarismo, deu no que deu .

Um desses chatos intelectuais brasileiros desafiou a grande nação a eleger um genuíno neto de escravos, como se o melting pot Obama não fosse mais representativo.

Até mesmo o amigo Zéduardo diz que Barack é uma criação da Light and Magic do George Lucas e não um ser de carne e osso.

Pode ser, mas o que ele queria do país que se não inventou o entertainemt, o levou as ultimas conseqüências.

Mas tirando o aspecto da cor, ja tao debatido, o que dizer de um sujeito chamado Obama ter sido eleito poucos anos depois de alguém separado por uma só letra ter posto a nação de joelhos, no mais cruel e também mais genial ataque pós Cavalo de Tróia da historia?

E que tal o middle name Hussein, que o faz homônimo do até a pouco inimigo número um da América. Parece que no final os republicanos derrotaram um Hussein e foram derrotados por outro.

Quantos anos até a França, o farol da humanidade segundo o Vanhoni, venha a ter um presidente chamado Scott Mackenzie ou Israel eleger um primeiro ministro de nome Mohamed, isso para ficar só na civilização.

Alem do mais BHO é do Norte, o primeiro presidente em muitos anos.

No BR equivaleria a ser do sul , se é que me entendem.

E pensar que até agora eu vivi apenas um pouco mais do que a metade da minha expectativa.

a londoner

2008-11-17T06:59:00.000-08:00

havana moon

2008-11-17T06:50:00.000-08:00

valentines day 2008

2008-11-17T06:44:00.000-08:00

turkeys e perus

2008-11-14T08:38:00.002-08:00

sweet home

2008-11-14T08:32:00.000-08:00

Sai por Chicago num dia muito frio. Acho que tirei belas fotos.

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